ЛенКа Воробей. По расписанию
А
когда говорю
а
когда говорю всё равно всё равно
всё
равно упускаю из виду
моросит
попроси
меня выйти в окно
я
в такую погоду не выйду
а
когда говорю всё не так и не то
и
не то и сжимается горло
да
в такую смотри не выходит никто
даже
если ну край как припёрло
а
когда говорю хорошо хорошо
хорошо
что умею красиво
обмануть
и торшер и тархун и торшон
и
таблетки запитые пивом
а
когда говорила семья и семья
с
фотографий бежали артисты
где
толкались и папа и мама и я
и
последнего дня адвентисты
я
когда говорю на одну на одну
на
одну так нечестно
сахибы
то
плывут обручённые птицы ко дну
и
летят обречённые рыбы
я
когда говорю не прольют не нальют
не
собьют золотые пуанты
в
тех подвалах в которых бесплатно не
пьют
и
бездарно поют музыканты
я
когда говорю неликвид неликвид
разве
в морось выходят так скоро
можно
просто идти не стесняясь обид
и
писать не стесняясь позора
я
когда говорю пел писал даже пил
даже
пил ну и что что случилось
Бог
давно в свою трубку поэтов забил
но
не всех докурить доводилось
и
гори синим пламенем ярко гори
то
что нынче золой дотлевает
я
когда говорю говори говори
говори
иногда
помогает
Ожидание
«закрыло
лето рот и закрома
не
то уже питьё и разноцветье
и
айсбергами ставшие дома
сложились
переплётами в тома
и
наступила страшная зима
какое-то
тупое пистолетье
но
и в снегах положено цвести
расти
стегая свет своей макушкой
не
многим обещает повезти
лежать
вот так распоротой подушкой
и
перья зажимать свои в горсти
как
будто им из раны уползти
допущено
прозрачной белой юшкой
никем
не жить ничто не вспоминать
не
бить бокалов в счастье пресловутом
весь
этот год и два и три и пять
что
вечностью торгуют по минутам
пока
я не могу тебя обнять
пока
зима не прекратит движенья
всё
будет стыть в трёхразовом снегу
где
любят так и только я могу
любить
не так любить на пораженье
весь
этот интерьер и интервал
отливы
лет влюбленностей прибои
снега
полей
долины
покрывал
траву
ковров
кровавые
обои
оценит
тот кто так же зимовал
одним
из душных мерзких тренеров
всего
святого ужаса не в сумме
напротив
цифр коряво пишет – «умер»
блошиный
бог блокнотных номеров
зима
полна примеров и воров
но
зимние священней всех безумий
всех
глубже детств и памятней дворов
как
выстрел в грудь прикрытую шарфом
кольчужкою
от холода и ветра
нам
не хватает нас до миллиметра
как
белый зэк проглоченный шурфом
как
мать-земля бесплодная Деметра
один
лишь - холод
холод
как компот
остывший
и не поданный на третье
я
ненавижу зиму
новый
год
гирляндное
проклятье
лихолетье
тепла
у всех окошек испросить
что
светят тусклым золотом недобро
и
вдруг устать
ну
знаешь так
как
– жить
залезть
в себя и свет там погасить
как
на замки закрыться на все рёбра
и
ждать как ничего не ждут в раю
и
вот тогда прозрев наполовину
сесть
где-нибудь у сердца на краю
и
долго-долго всматриваться в спину»
Такая
мода письма в никуда
…Такая
мода: письма в никуда. Сидишь и пишешь,
сам себе, как – шиза :) О ерунде кровавого
суда, о низком старте с белого карниза.
Об
умерших /конечно – хорошо/, а о живых
небрежно и некстати… И пиво пьёшь… а
пишешь, что – пишо. И в троны трансформируешь
кровати.
В
твоём письме красиво жгут мосты и раны
терпят килограммы соли
и
в рамах тебе - видятся кресты /а их ленивый
только не мусолил/
В
наушниках остатки кумпарсит. По клавишам
– танюхе, петьке, ваське, так пишешь –
«кто? Иуда? Да – висит…))) как миленький
висит до ночи в аське… А Бог давно
оффлайн… и коньяка две капли…в общем
дело очень плохо…»
И
так легка писателя рука и буковки с
проворностью гороха из пригоршни на
белые листы «святого» Word’a… что тебе
бумага?!
И
снова в рамах высятся кресты, и шторы
реют краешками флага…
Ты
– Сказочник.
Поэт
Поэту – друг! …до выявленья в мебели
скелетов, до странно-недопитого – «а
вдруг…», до женщины, до первых пистолетов…
До
форума… а в трауре тех лент смешная
категория наезда… и выключая комп, ты
из легенд вразвалочку выходишь из
подъезда.
Вот
это – жизнь.
И
Тот, Кто создал нас, без сожаленья
скручивает лассо. А при тебе извечный
адидас, внутри – два чая, вермишель и
мясо.
И
ты ни сном ни духом про - пишо. Да потому
что вырос – там, где надо… где слишком
отличалось «хорошо», попахивая мойвою
и адом.
Строчи
письмо… любой большой звезде, пылинке,
или сам себе на сдачу. Твой адресат живёт
почти - везде… Он глух и слеп… и на твою
удачу ещё и нем, /не только когда ест/, а
потому и спорить ему тяжко, что в окнах
твоих – РАМЫ, а не крест, что твой бокал
– зелёная баклажка.
У
задней мысли отрастает хвост, она хоть
и не ящерка, но всё же: не думаешь – какой
к едрене мост сжигаем мы, когда уходим.
Может так вдребезги прощаясь, легче
жить, в своей глухой красивенькой печали,
достраивая строчек этажи, с крылечком
троеточия в начале.
Такая
мода – письма в никуда… А тут в - куда,
но – мимо, мимо, мимо… Как будто это ты
уже – звезда… и глух и слеп и нем
неумолимо...
По
расписанию
Садись.
Давай нальём и я в рассказы
тебя
макну, как бублик в чай с мимозой.
Не
третий лишний вечер узкоглазый
нам
ссудит дождевые свои слёзы,.
И
чтобы пульс, который убегает…
Нет
– истекает… под мускулатурой…
Нет…
Просто
слово «пульс» тебя пугает…
А
может я – своей температурой.
Так
хорошо молчать… Не цацки-пецки,
помалкивать
о чём-то не напрасном…
Давай
нальём?!… и сядем по-турецки.
Ты
спросишь – «буль!?»
А
я скажу – «согласна»
Я
расскажу тебе про телескопы
и
мы рассмотрим срок своей прописки,
здесь,
на земле. И может даже списки.
И
ангела, хранящего окопы,
а
в волосах заколки-обелиски…
Кому
наши теории??? …до жопы…
А
здесь – вино и венские сосиски.
Здесь
мы любить, что главное – хотели!
И
наши раны обретали тело.
Сплошная
манна с неба…. И летели
мы
сверху вниз, когда она - летела,
к
нам снизу вверх…
Мы
верили и ели.
Я
расскажу тебе о лжи плацебо,
Большом
Немом, что может быть речистым,
Кто
от земли отстирывает небо,
чтоб
каждый день оно висело – чистым.
О
времени… О том, кто выключатель
сломал,
о не конце, о кремальерах,
какой
был сука мой преподаватель,
о
радуге бесцветной, о пещерах
внутри
себя. О том, что красит валик
на
лбу зелёным росчерком из детства,
о
чём заплакал одинокий смайлик
в
концовке неразборчивого текста.
О
тех, кто не сдаётся и без боя,
кто
не сдаёт Дружковку и уэльсы
/там
всякие…/ и кто всегда с тобою…
Куда
бегут трамваи, за собою
на
колбасу наматывая рельсы.
Давай
я расскажу…?! По троеточью
исчислив
или вычислив из ранга,
кто
может позвонить проклятой ночью
и
пригласить тебя отведать танго.
Из
Дергачей? Из рода Капуллети?
Без
разницы… и без связной пристрелки,
без
хитрости, превосходящей – сети,
кто
может быть счастливее, чем дети…
/хотя
счастливей могут только белки/
О
радости, натянутой на лица,
о
простыне, в остатках белокровья,
опалубке,
отмостке… о зимовье…
О
матери, которая не снится…
Здесь
сто пудов бессилен эври бади
/и
незачем тащить аппаратуру/
ты
просто обнимаешь меня сзади,
целуя,
как никто… в температуру…
Душа
течёт… да мы заколебёмся
тянуть
ведро из бренного колодца!
Давай
нальём!?
…а
там-то разберёмся,
что
я скажу…
Когда
сказать
придётся.
И
что предскажут совы и суккубы
и
почему нет зелени в окрошке…
О
серебре, отложенном на зубы,
потраченном
на звёздочку в окошке.
О
ясене, что никогда не скажет,
а
где твоя любимая и кроха,
/о
том, что мои месячные мажут,
а
не идут… и это очень плохо…/
Чем
крики отличаются от клича
и
что такое – кича. /ты смеёшься/
И
что стихи твои тебя величат,
пока
ты не споткнёшься и заткнёшься…
Что
вместе все раздроблены на – «каждый»
и
значит не вернёшь уже – такого.
О
том, что Бог бывает лишь - однажды
и
пароход отходит в полвторого….
Агония
не загнанной вигони
Агонией
не загнанной вигони, живу, скорбя…
О
том, что во вселенские ладони – я лишь
себя,
что
камнем век мой, прихвостень-приспешник,
не
припасён…
-
Не
то что попадало мне… в лобешник,
а
так… за всё…
Не
доставало-то всего лишь грамма… И счёта
– «…три!»
Чиркнуть
об небо маковкою храма:
Гори,
гори.
Сгорай
как хочешь…
Буднично
и больно…?!
Начни
с нуля…
Не
шевели губами произвольно -
«финита
ля…»
Финита
ля, послушай… но дробилки, сметут мотив
и
в голове останутся опилки
и
инвектив.
Исклеванная
крестиком в прицеле,
за
наворот
иду
куда-то без конечной цели...
Не
ссу в компот.
Вина
недоливающая Геба…
Ведь
говорят,
что
камни ещё вспомнят своё небо
и
полетят…
Персональные сайты автора
Добро пожаловать в небо ЛенКи Воробей
ЛенКа Воробей. Сервер Not founder или Какая разница
© ЛенКа Воробей, 2012
©
При оформлении страницы использованы иллюстрации Виктора Брегеда (1),
Одилона Редена (1), Майкла Тюрнера (1), Стива Хэнкса (1), Мея Шена (1)