Михаил Путник. Смерти нет
Трезвый
взгляд на Любовь
Ретроспекция
Зла – в повторяемость мзды
Превратила
Истории старые грабли.
От трагедии к
фарсу – пунктир борозды,
Слез и крови -
надежно означили капли.
Круговерть суеты
– до смешного проста,
Но в смешной
простоте – вечны всплески амбиций,
Неизбывна -
вовеки веков - суета
При таком
почитании древних традиций.
Раз за разом,
упорно плюя на Скрижаль,
Человеки, ошибки
Пути повторяя,
Бытия – устремлений
благих – гнут спираль
В направлении
чистого светлого рая.
Горделивой
осанки слепых трударей,
Мне вовек не
сломать. Не осилить маразма
Ни рабов суетливых,
ни надменных царей -
Трезвый взгляд
на Любовь - портит фишку оргазма.
Благо Божьей
Любви, Милосердье Творца
Разум с сердцем
– на разный манер понимают,
Трезвый взгляд
на Любовь, вне позиций Истца,
Вседержитель –
даёт. Силы Зла – отнимают.
Всё, что было и
есть, всё, что вижу вокруг –
Не изыски судеб
человечьего стада,
Не спираль бытия,
а – банальнейший круг.
Просто круг.
Тривиального, скромного ада.
* * *
Давай сыграем
в Красоту души,
Напялив маски
истово и страстно,
И бог с ней, с
рифмой, что к «душе» - «гроши»
Банальностью
прицепит сей же час. Но
Согласись –
каков адреналин:
Извечности
греха усвоив Право,
С оттягом вбить
в бочину клину клин
Кувалдой
добродетельного нрава.
И – наплевать,
что помыслов дерьмо
Изгадит суть
любых благих деяний,
Есъмъ – Человек.
А не пустое чмо.
И не футляр для
лживых Покаяний.
Давай запомним
красоту Игры,
Спокойно, ровно,
вдумчиво смакуя
И - суету блаженной
мишуры,
И – горький мёд
отравы поцелуя.
Уж если падать
в бездну Тьмы и Зла,
Пусть – не с
вершины божией невесты,
Не лишне -
помнить, что душа – была,
И красота её –
имела место…
* * *
Во хмелю душа,
тьмою травленая,
Аки перст –
одна, неприкаянна,
Оду мыкаю
праху-тлену я,
Примеряючи робу
Каина.
Закормил надысь
вороньё падалью,
От щедрот нутра,
чернью битого,
Да скорбеть об
том нынче – надо ли,
Нешто жаль себя,
неубитого.
Нешто Божий
свет, снЕги шёлковые
Да хмельной
душе – да не к радости,
Нешто сердца
ширь – узкой щёлкою –
Так и будет
криветь до старости.
Не допил, видать,
меру Каинову,
Не насытил
утробу кровушкой,
Видно рано в
храм – преклонять главу,
Не поспела буйна
головушка.
По всему видать,
други ситные-то,
Что допить –
увы – доля чалится,
Погрешу ещё,
пока есть на что,
Да не буду об
том печалиться.
А
до Слова была тишина
Слово было в
начале всего,
Слово-Бог в лоне
Сущности-Бога,
В пустоте
предисловий Его,
В предпроекте
Святого Чертога.
А до Слова –
была Тишина,
Сон Ничто вечной
младости Божьей,
Бездна, что и –
пуста, и – полна,
Что чем явственней
– тем невозможней.
Выжег путы
незримых оков
Глас творящего
Мир произвола,
Воцарившись -
во веки веков -
В бликах граней
Господня Престола.
Мы храним лик
благой Тишины
В храмах пёстрых
словес пантеона,
Но – увы –
славословить должны
Лики разные
Вечного Трона.
Лишь в безмолвии
к нам нисходя
С гулких улиц
Небесного Града,
Спит – как
прежде – Всевышний-дитя
В сердце каждого
божьего чада
Смерти
нет
Смерти нет. Есть
итоги торгов бытия,
Есть меняла-шаман
в недрах культового балагана,
Где валютам
Греха мЕна – каждой своя,
Полновесным
рублём добродетельного чистогана.
Кто чего наменял
– с тем несёт душу в морг,
Греховодник
иль праведник – право, не много отличий,
Торг, увы, он и
в Африке – суетный торг,
Как его
беспардонную суть сладким словом ни
вичий.
Божья длань –
вне маржИ, что меняла-шаман
Конвертирует
в злато литых человечьих Канонов,
Где всяк сущий
Пророк – сам себе Чингисхан,
В окружении
истовых, верных ему легионов.
Смерти нет. Есть
ничтожность борений души,
Примитивность
ботвы над обильем щедрот корнеплода,
Есть – хитиновый
скок резвой суетной вши
На дорожке
бегов, что спонсируют Бог и Природа.
Рай Небес и
круги бездны Адовых врат –
Только крайние
точки возможного сонма решений,
В коем нет и
следа – ни маразма наград,
Ни бредятины
мзды, ни глупейшей хулы прегрешений.
Просто нам –
не дано осознать до поры
Всё величие
Замысла оных благих переходов,
Всю мизерность
паскудной фальшивой Игры,
Чей итог –
только точка цветастого спектра исходов.
Смерти нет. Есть
осознанный выбор Пути:
В Мрак иль в
Свет - вне вериг одряхлевшего тела.
Это – если уже
надоело идти.
Или – дальше,
скозь спектр, в лоно вечного Божьего
Дела.
Человечество
стая чудаков
Человечество
– волчья стая
У людей – нет
иных забот,
Кроме - лес на
куски пластая,
Конкуренту
вспороть живот.
Это вовсе не
бред застолья,
А спокойный и
трезвый взгляд,
И не стоит
вздувать угОлья,
Чистоплюйский
творя обряд.
Если дядю - мутит
от крови,
Если тёте –
рожать «не в масть»,
То, соседи,
насупив брови,
Не замедля –
разинут пасть.
Дядю – просто
удавят тихо,
Тёте – выстругают
детей,
Чинно, чопорно,
даже лихо,
Вот и племя –
других кровей.
Не бывает земель
ничейных,
И родОв – без
корней земных,
Это только в
соплях елейных
Много мыслей –
совсем иных.
Мы не братья и
сёстры – скопом,
Для шестков –
свой везде сверчок,
И граница –
крепка окопом,
Дружба – дружбой,
но табачок...
А Господь посылал
Пророков,
Стаю мудро дробя
в куски,
Только этих
святых уроков
Мы не поняли,
чудаки...
* * *
Что ж Вы плачете,
Мамо? Кому эти слёзы
Забродившего
соку щербатых берёз?
Уж сказали бы
прямо, без пыли неврозу,
Что нам выйдет-то
проку с тех пролитых слёз?
Вы б не плакали,
право, чего ж убиваться,
Так не долго
ослепнуть, проплакав глаза.
Посудили бы
здраво: куда ж нам деваться?
Наш удел –
только крепнуть, сгрудив образа.
Уж бы кликнули,
что ли, до бунту, до свары,
Мы б забрызгали
кровью весь Ваш березняк,
Аль привычней
в неволе? Не взяли татары,
Только Иго -
Любовью не сдюжить никак?
Не жалейте их,
Мамо, не стоит печали
Их поганое семя,
таков их удел,
Наш Закон – от
Адама, не мы – начинали,
Просто – вызрело
время, и саван поспел...
* * *
Не гневи Сатану,
красивая,
Не ломайся, как
вешний лед,
А упрёшься –
рисую ксиву я,
Разговор – об
ином пойдет.
Что гостей
ублажать не велено –
Эту песню споешь
потом,
Хоть и мамка -
еще при теле. Но
Я, красивая, не
о том.
Без огня куражу
работаешь,
Плохо так – что
и слов-то нет.
Ханку жрёшь, да
по фене ботаешь –
Вот и весь твой
авторитет.
Как девчат-то
научишь злобушке,
Коль самой –
яду не испить,
Грязью вымазав
все в утробушке,
Что способно
еще любить?
Не бывает греха
скорбящего,
Из под палки –
не будешь лют,
Половинчатость
настоящего
Тьме грядущего
- черти шлют.
Коль служить
Сатане – так с песнею,
С полной, значит,
отдачей сил,
А – в монашках
жить интереснее,
Так – грешить
никто не просил.
Горя мыкаешь –
в рай дороженька,
Значит –
мученицей помрёшь,
А накажет тя
строгий Боженька,
Если плохо, как
раз, споёшь.
Ложь, красивая
- внучка Божия,
Ей Лукавый –
родной отец,
Вот на этом и
подытожу я,
ПомилУемся,
наконец.
Обиходишь овцу
паршивую
Стада Божьего,
и – линяй.
Но: замечу нотку
фальшивую,
Хоть единую –
не пеняй
* * *
Вихри враждебные
веют над нами,
Судеб кривых
впереди колея,
Мы же – незрячи,
душой и мозгами,
Видно под хвост
угодила шлея.
Рубим копытами
грязь бездорожья
В этой огромной,
как ров, колее,
Не вопрошая
Творца, что тут – Божье,
Некогда рыться
в несвежем белье.
Вихрям враждебным
оно так вольготней,
Быдлом кнутом
понукать на бегу,
Стадо разбито
на ровные сотни,
Борзо,
родной! Без словес «не могу».
Нам бы задуматься,
остановиться,
И разобраться
в себе и в судьбе,
Только подобное
– разве что снится,
И что обидно –
ведь не по злобЕ.
Вихри враждебные
нам – не помеха,
Сами загнали
себя под ярмо,
Вот – поворот,
вот – подъем, дальше – веха,
Трудолюбивое
пошлое чмо.
А вдоль обочин,
подернутых тленом,
Кости крестов
у безвестных могил,
Это – от тех,
что под зад-то коленом
Из колеи. Кто –
остался без сил.
Вихри враждебные
веют над нами,
Так нам и надо
– слепым и глухим,
Стадо ведомо
вперед пастухами,
Сами – свой мир
мы слепили таким...
Персональный сайт автора:
Михаил Путник. Канон абсолютной свободы
© Михаил Путник, 2012
