…И на каждом прочтении красной гвоздикой ты, как донор, стихам моим жизнь продлевала. Разве этого мало? Песочные люди уходили по стоку ножа в ящик неба, словно в ящик стола. Разве это не дико: насыщать тёплой кровью надуманный гонор и на блюде нести трепыхание сердца безразличным, и слышать, как те, кто уходит, тихо шепчут сквозь слёзы о мёртвых гвоздиках, пересёкших холодную стрелку ножа?