*
* *
Что
ж Вы плачете, Мамо? Кому эти слёзы
Забродившего
соку щербатых берёз?
Уж
сказали бы прямо, без пыли неврозу,
Что
нам выйдет-то проку с тех пролитых слёз?
Вы
б не плакали, право, чего ж убиваться,
Так
не долго ослепнуть, проплакав глаза.
Посудили
бы здраво: куда ж нам деваться?
Наш
удел – только крепнуть, сгрудив образа.
Уж
бы кликнули, что ли, до бунту, до свары,
Мы
б забрызгали кровью весь Ваш березняк,
Аль
привычней в неволе? Не взяли татары,
Только
Иго - Любовью не сдюжить никак?
Не
жалейте их, Мамо, не стоит печали
Их
поганое семя, таков их удел,
Наш
Закон – от Адама, не мы – начинали,
Просто
– вызрело время, и саван поспел...
|