Чего же ради. Новый СТАН. Литературный сетевой журнал

С днём рождения, Вячеслав Васильевич!

chornysv1 — Sun, 26 May 2013 06:51:55 GMT

Сегодня, 26 мая, большой день в стране, в литературе и на сайте, в частности. Сегодня день рождения у мэтра отечественной литературы, большого Мастера изящной словесности, замечательного русского поэта, писателя, публициста, учителя русского языка пожизненно, наконец, хорошего человека, Вячеслава Васильевича Пасенюка.

Вячеслав Васильевич, с Днём рождения, дорогой! И от всего, от всей, от всех, как говорится. Читаем, любим, ждём продолжения. Крепкого Вам здоровья, шедевров, успехов, счастья. А мы поднимем за Вас и Ваше творчество бокалы и с удовольствием выпьем за хорошего человека. За Вас, Вячеслав Васильевич! Всегда Ваши ученики и коллеги, Ваши читатели и почитатели.

Статья Александра Сигиды «Герой поэзии» о Вячеславе Васильевиче здесь http://chegozeradi.ucoz.ru/index/publicistika/0-7 а произведения — практически на всех страницах сайта

С днём рождения, Оля!

chornysv1 — Tue, 21 May 2013 22:36:34 GMT

Ура! Сегодня большой праздник - День рождения нашей молодой краснодонской поэтессы и вообще хорошего человека - Олечки Юркиной. От всей души поздравляем, желаем, радуемся, празднуем и ещё раз желаем всего-всего-всего самого-самого, плюс много-много ещё чего-нибудь и маленькую корзинку вдобавок. С днём рождения, Олечка! Будь хорошей девочкой. Присоединяйтесь, господа поэты.

С днём рождения, Аня!

chornysv1 — Sat, 27 Apr 2013 04:46:38 GMT

Ура! Сегодня большой праздничный день - у Анечки Грувер день рождения. Скажу за себя - мне свезло, я знал два-три совершенства. В поэзии. До знакомства с поэзией Ани, настолько пронзительной, взрослой, ну, я не знаю какой. Но такой, какую читаешь и хочется читать ещё. И всегда ждёшь новое. То есть, мне свезло ещё больше. С днём рождения, Анечка, пусть у тебя всё сложится, слепится, сойдётся и обойдётся. Будь хорошей девочкой. Пиши, читаем и ждём с предвкушением и нетерпением. Всегда твой Чёрный

Блюз Ани Грувер

Замечательной юной поэтессе Ане Грувер

А там, где верят твоим нукерам, пасутся овцы,
Щебечет небо, на южных склонах — лоза уступом.
Там всё в порядке, там Добрый Гудвин и Песталоцци,
И пара наших идут круизом до Гваделупы

Или Ямайки, где правит тот же Весёлый Роджер,
А Питер Пэн (то бишь Robin Williams) ещё воюет.
Там старый Хэм укатил за рыбой в армейском Dodge-е...
Нет, точно Хэм, а насчёт машины — возможно, Вuick.

Там первый снег упадёт в апреле, а стает в восемь,
Освобождая литую форму иных соцветий.
Там под черешней пьют бренди Пушкин и мой Иосиф,
И твой, конечно, и кто-то третий, и кто-то третий.

Там милый Волк, став домашним псом, ест котлеты с кашей,
Посуду моет, печёт блины, иногда болеет.
Там, если принц, то взаправду — Принц и остался Вашим
На все альковы, века, шнурки, небеса, аллеи.

Там одиноки в своих сомненьях щенки и дети,
Осознавая почти наощупь изнанку истин
По камертонам, запретам старших, тискам фонетик,
С надменной тщательностью мисс Марпл Агаты Кристи.

Там безысходность приходит позже, приходит-ходит...
Из вероятий — насущность хлеба — определённей,
Опять же — позже, когда насвищет о несвободе
Лангуст на блюде, не ошибившись и в полутоне.

Неактуальны: людская подлость, соседи-гады,
Зарплата, замуж, будильник, кухня и Дашка-стерва,
Декретный отпуск и лёгкий запах чужой помады
У этих глаз и «чего же я не заснула первой?»...

Вприпрыжку скачет подружка Пеппи и скачет мячик,
И змей летит, и не той дорогой прошли Дантесы.
А мир в округе ещё почти ничего не значит,
Он не из наших пределов и инте-интересов.

А там, где верят твоим нукерам, пасутся кони.
И будет ветер, не будет ветра — от них зависит.
Там Фенек Лис, Граф, Кристофер Робин и Морриконе
Играют блюз «На исходе детства» одной Алисе.

С днём рождения, Людмила!

chornysv1 — Thu, 25 Apr 2013 08:29:26 GMT

Сегодня большой праздник - День рождения нашей Людочки Гонтаревой. От всей души поздравляем, желаем, радуемся, празднуем и, приплясывая, движемся в направлении Краснодона, чтобы засвидетельствовать лично, немного порадоваться за неё и нас всех, красивых и смешных. Читаем и ждём новых произведений. Присоединяйтесь.

С Днём рождения, Саша!

chornysv1 — Sun, 24 Feb 2013 00:13:44 GMT

С Днём рождения, Саша!

Сегодня большой день для всех нас, тех кто знает и любит как самого Сигиду, так и его поэзию. У Александра Ивановича сегодня День рождения. Даже больше - у него юбилей - 50 лет, как никак. С Днём рождения, Саша, с днём рождения, дорогой. А ещё с выходом твоей новой книжки и ещё с чем-то, о чём я тебе сам и скажу сегодня, и выпью за твоё здоровье, и что-то прочту, и будем петь что-нибудь... Скажу... Присоединяйтесь, друзья мои, и завидуйте - у меня есть друг - великий русский поэт Александр Сигида. За тебя, Саша.
Итак, Год Сигиды начался

Песенка

опять байда про старый Коктебель…

балдея от удушливого дыма

по берегу бежит худой кобель

глотая чад татарского кильдыма

там где нужду вынашивал восток

пришлось кусок выпрашивать собаке

изображая бешеный восторг

перед лицом бушующей клоаки

туристы чтут переселенье душ

и попирают бренные останки

:( они несут изысканную чушь

про корабли ракеты или танки)

здесь подыхали белые рабы

страдая от чудовищных условий…

:( …помои вытекая из трубы

вовсю разносят запахи столовой)

душа лежит в зловонии частот…

и не понять – куда она летела? –

чтоб погрузить в пучину нечистот

самой природой созданное тело?!

пора стереть мучительный нарост

который портит виды Кара-Дага…

:( народ привык заглядывать под хвост

и эта блажь нервирует бродягу…)

…смакуя доморощенный купаж

надеюсь что когда-нибудь споёмся…

…беги-беги доверчивый <беляш>

а мы сюда ещё не раз вернёмся…

Александр Сигида

С праздником, мужики!

chornysv1 — Fri, 22 Feb 2013 22:48:08 GMT

Товарищи солдаты и матросы, сержанты и старшины, офицеры и прапорщики! Поздравляю вас с наступающим праздником - Днём защитника Отечества! Короче, с праздником, мужики!

С Новым годом, друзья!

chornysv1 — Mon, 31 Dec 2012 19:16:41 GMT

С Новым годом, дорогие мои, с Новым годом! Что я вам скажу, тем, которые сами создают словесные формы и словесное существование. Пожелайте себе сами, чего хотите, а я подпишу, может, тогда исполнится. С Новым годом, друзья мои, с Новым годом!

В лесу родилась ёлка — зелёная сосна,
То с зайчиком, то с волком была обручена.
Метель ей пела сдуру, о ней рыдал закат,
Зелёную фигуру баюкал снегопад.
Потом ее срубили и продали за грош -
Нет правды в этом мире и что с него возьмешь?
Теперь она распята на праздничном кресте,
Под мишурой и ватой, и в звездах всех мастей.
Потом она завянет и вылетит в окно,
И новый год обманет, как старое кино.

Головний поетичний конкурс Вінниці виграла "дюймовочка" з Донецька

chornysv1 — Fri, 21 Dec 2012 21:57:01 GMT

Головний поетичний конкурс Вінниці "Малахітовий носоріг", як і минулого року, виграла "дюймовочка" з Донецька - Аня Грувер
Понад сто тридцять творів подали на розгляд жюрі цьогорічного конкурсу одного вірша "Малахітовий носоріг" учасники. Позмагатись за статуетку з конголезького малахіту пробували цього року не тільки вінничани, а й мешканці Києва, Криму, Херсону, Житомира, Донецька та інших міст України, а також Росії та Ізраїлю.
Але приз дістався лише одній учасниці - Ані Грувер з Донецька та її поезії "Три", яку у залі досить швидко перехрестили на "Дюймовочку". Адже саме цей казковий персонаж і є головним героєм у вірші-переможниці. Та й сама авторка часом дуже нагадувала цей персонаж казки Андерсона. Чи то юним віком - бо Ані лише шістнадцять, чи то якоюсь щирістю та беззахистністю, чи то глибоким, замріяним поглядом...
Напередодні конкурсу жюрі відбрало 17 кращих віршів учасників. Без запальних суперечок тут не обійшлось. Адже організатори запросили до судівства відомих поетів - знаного барда Анатолія Секретарьова, актрису та режисера Людмилу Земельку, кандидата філологічних наук і керівника літературної студії «Вітрила» Віталія Борецького, засновника поетичного об'єднання "Лірики Т" Андрія Стєбєлева, музиканта, фронтмена "Очеретяного кота" Романа Кріля. Кожен із них прочитав усі надіслані на конкурс твори та зробив свої висновки, щоб потім аргументовано відстоювати свою позицію перед колегами. Багато в чому знавці поетичного слова зійшлися при обговоренні, але були й твори, які виклали тривалі дискусії.
Хто увійшов до сімнадцяти кращих пристуні на конкурсі не знали до останнього. Але для багатьох це було навіть не головним. Адже розпочався конкурс із "Відкритого мікрофону". Кожен бажаючих міг виступити перед залом і зірвати аплодисменти публіки своїми віршами. І багатьом це вдалось. А поки організатори підводили підсумки цього конкурсу "для розігріву", гостей "Малахітового носорога" порадував драйвовий виступ вінницької рокабіллі-групи "Banditos Band".
Врешті - фінал. Як і завжди учасники конкурсу самі вибирали кращих, голосуючи за кращого читця та вірш, який сподобався найбільше. Голоси підраховували тут же на сцені, перед очима публіки. Серед авторів цього року кращими стали - Аня Грувер (Донецьк) - перше місце та приз "Малахітовий носоріг", Олександр Горчинський з Вінниці та Максим Рязанцев з Бару за кількістю голосів розділили друге місце.
Кращими читцями визнали Лілію Коломієць - перше місце, Ірину Зелененьку - друге місце та Леоніда Борозєнцева - третє місце.
У номінації найкращий авторський виступ жюрі відзначило Андрія Дубія з Києва - перше місце та вінничан - Олю Ню та Максима Топчанюка, відповідно друге та третє місця.
Завершуючи конкурс, організатори висловили надію, що наступного року учасників буде не менше. І поздоровляючи переможницю зауважили, з огляду на дві перемоги поспіль Аня Грувер втратила назавжди можливість брати участь у поетичному конкурсі "Малахітовий носоріг". Але з огляду на свій непересічний талант запрошується у склад жюрі наступного конкурсу. Дівчина пообіцяла запрошенням скористатись.
Отож, до зустрічі на "Малахітовому носорозі-2013"!


Три
Выросшая Дюймовочка прыгает на ступеньку ниже. Ваша Дюймовочка прыгает и говорит: "раз". Ей дарят болтливых кукол вместо сгоревших книжек. учат стрелять глазами и парочке пошлых фраз. "Эй, Дюймовочка! Да не дрожи, подойди поближе, бей же по струнам, детка! детка, бей ашер-вальс!" Ей корона крапивы с репеем пристала к стрижке, ваша Дюймовочка прыгает и говорит: "раз". …Сквозь паутину трещин – тетрадные клетки плит. Крестики-нолики через разбитые окна. Все – слова. Вишневый lane. Лабиринт самой запутанной street. Маятником, метрономом раскачивается сова, хохот звенит ключами: "all you need is love, all you need". Стук дырявым зонтом в чердак: "ты там еще жива?", и дом откликается так, что подвал под ногами дрожит. Ваша Дюймовочка прыгает и говорит: "два"… А стежки у нее на ладонях - беспутная карта дорог. А ее не зовут. Никак. Ей - нисколько, нисколечко! лет. "До свидания, взрослые". Ее платье - дырявый мешок. И умеет она говорить "спасибо". И умеет: "спасибо, нет". И вдыхает, зажмурившись, пыль, выдыхается – порошок, и она разбивает сердца и фарфор, ворует кларнет. "Дайте мне табуретку, я выучила для вас стишок". Выбейте из-под ног". У нее петля из атласных лент. Выросшая Дюймовочка прыгает. Крот выигрывает пари. Ваша. Ваша Дюймовочка прыгает. Крот говорит: "три".

С Днём рождения, Борис Павлович!

chornysv1 — Sat, 10 Nov 2012 23:53:42 GMT

Борис Палыч, дорогой Борис Палыч! От всей души и от всего коллектива поздравляем Вас с Днём рождения! Читаем, любим, радуемся, что Вы у нас есть. Всего Вам самого хорошего, а самое главное - крепкого здоровья. Радуйте нас своими стихами и своим присутствием. Пьём за Ваше здоровье, слушаем "Осень". Всегда Ваши и всегда Ваш Чёрный.

ЛенКа Воробей. Запись на автоответчик

chornysv1 — Mon, 10 Sep 2012 20:20:09 GMT

Запись на автоответчик
Это смольный? ..ну да, старо уже… хай, братан!
Что там дети? Ещё не курят? Ура? Ура!
Я? Нормально… уже не с вами, ещё не там.
В общем, всё это по большому считай – мура….
Среди тех, кто на всё готов и на всё горазд,
плюс котяра. Уткнулся носом в меня. Зима.
Здесь так дымно… никак не брошу… никто не даст
по башке, понимаешь?! Да что ты там понима….
Нам и в детстве своих хватило схватить плетей.
Помнишь, шлангом?! ))))) Короче ладно… до перемен,
чем займёшься, когда устанешь клепать детей?!
Станешь богом вторых и третьих и клятых смен?
Ой, да ладно… шучу… ты ж знаешь, что я рахит
жизнерадостный… только жизни уже на треть…
Остальное моё, упакованное в стихи,
можешь вылезти в интернете пересмотреть...
Баловство говоришь?... ну, конечно же, баловство…
Поедание соловьиного языка…
Просто я не хочу отыскивать волшебство,
во мгновенной доставке пиццы и шашлыка…
Чем мы разные… В общей массе песком-песок,
просыпаемся, засыпаем, выходим в чат…
Ой, да ну тебя… ща потянет на филосо….
Как там наши?
Ушли в подполье?
…чего молчат…
Всё стреляют раз в год из палки, как из ружья?!)))
Не взрослеют?!.... хотя конечно уже пора
успокоиться… ну причём тут мои мужья?!
Да вот… вспомнила… на обоях их номера…
Вот о сказках давай не будем сейчас ля-ля)))
Ну и что, что не набесилась. Лети-лечу.
По какой шкале? От истерики до нуля?
-
Ничего тебе не скажу теперь… не хочу…
-
Зла??? Хватает! :) …и не хватает… смотря как жить…
От покоя и сна вповалку не входят в раж.
Я-то помню…
Ты лучше знаешь что мне скажи -
как со счастьем? Подать рукою!? Когда подашь???
-…
-…
Всё… не буду…
Спеши и падай, как на пожар…
Что-то глючит… как пара нищих, над тем меню…
Это что за история… как там его… Икар?
В общем, ладненько… если вспомню – перезвоню….

ЛенКа Воробей. Пограничное

chornysv1 — Mon, 10 Sep 2012 20:11:32 GMT

Пограничное
Прилетит вдруг волшебник(с)

Ты волшебник всё же прилети,
тут тебя веками ждали… знаешь,
иногда прискорбно представляешь,
что ты просто сбился там с пути…
Может спился, или как…не зна…
В ракурсе губительных догадок,
город ожидания стал гадок…
И его не греет новизна.
Прилетай. Наври тут, намели…
Мы замрём, раскроем рты, чего нам…
Расскажи заснеженным воронам
о прекрасной жизни на Бали.
Берегам про солнце на Гоцо
накружи. Про кружева и пляжи
читки. Наблюдай вруном со стажем,
как светлеет каждое лицо.
Прилетай… Проклятая межа
не даёт привязки избежать,
к колышкам, скворечникам и будкам…
Так, не оскорбляя рубежа,
наплети, что есть куда бежать
и кому ещё принадлежать
и докуда трогаться рассудком…
-
Сам найдёшь?… там спуск и поворот,
осторожно, он немного резкий…
А потом тропинка тоньше лески…
Это среди наших-то болот…
Вечных строек…грязь невпроворот…
Дом? Последний… самый-самый. Вот.
/код подъезда – вышлю в смс-ке./
-
Просто страшно…., что идёт - оно…
Тихое, тупое – «всё равно»
и срывает рейтинги в прокатах…
Ты отстал волшебник. И давно…
Не вези бесплатное кино,
здесь всё есть…
И в неплохих форматах.
А вот так вот….чтобы тишиной….
Вечер пусть подкрашивает хной
снежные косички, что игриво
у метели скачут за спиной…
Изредка прихлёбывая пиво,
расскажи мне лично.
Мне одной.
Тихо-тихо что-то про – красиво.
Я же тоже жду и не жужжу…
Но тебе бесплатней, чем кому-то,
я, волшебник, фокус покажу,
как съедает год одна минута,
как смеясь, рыдаешь по кому-то,
как понятно сердцу и ежу,
что нельзя однажды за межу…
Хочешь? Я легко изображу….
Прилетай, бродяга… будет круто…

ЛенКа Воробей. Между строк

chornysv1 — Mon, 10 Sep 2012 19:55:14 GMT

Между строк

Небо скручено… спрессовано… но не выйди не продай.
Посмотри, как расфасована - опьяняющая даль.
Открывай любые глобусы-мини-бары, не бузи…….
Видишь, двинули автобусы… номерочки все в грязи.

Посягнувший на отчаянье, заметает снег следы
тех, кого не замечали мы. А у самой череды -
туч комочек, хата с краешку, поля снежного печать
и малыш жующий варежку…
-
Тоже будет отвечать.
-
Лето яблочными сушками и шелковицей клянём,
пахнет в воздухе войнушками и пластмассовым огнём,
гуси-лебеди зажарены, гости курят кальянЫ.
То-то в прошлом тоже ржали мы – «лишь бы не было войны…»

По затюканным бессильями и молитвы непросты…
Те, кто баловался крыльями – уповают на хвосты,
их за это ждёт прощение… сладкий перец и халва…
И досадным упущением - бесполезна голова….
-
Там где пахнет карамельками, не надышишь из кадил.
Кто где в стельку и под стельками… дивных белок разводил
век обузданный… не тронь его.. не трави… из новостей -
наполняясь этим гоневом, приготовься что пустей,
бесполезней и доверчивей, даже если и любя,
вспомни, как жестоко сверчивал головешки голубям,
как немереное мерное - неудачникам вотри…
Просто вспомни…
и, наверное -
ничего не говори…………
-
Изо рта – ромашка… травушка…подождала б до весны…
/это значит, моя бабушка - досмотрела свои сны/
Титры…. угольные, чёткие… не попустит, хоть кричи…
Перед смертью все мы кроткие…
Так при жизни не молчи,
что во что-то перекованы…. Только рельсы, словно мстят,
/будто в душу поцелованы, не ржавеют и блестят/
Всё по чину… растаможены… вот монета, вот билет!
Мы под время все подложены… вдоль забора и………… привет….!!!!
-
Глянь… влюблённые прощаются… а за ними гаснет мир…
Птицы дымом угощаются, доедают мой пломбир.
И рябины будто замужем первый раз… ещё стройны…
-
Я люблю тебя……………………….а там уже…
-
Лишь бы не было войны.

ЛенКа Воробей. Сказка на ночь

chornysv1 — Mon, 10 Sep 2012 19:47:11 GMT

Сказка на ночь

Команда «пли!»…
Ты помнишь, пятачок,
как сжался свет в её зрачках ленивых?!
И как соседи были злы и сивы
и как на мат не оставалось силы….
Закрывшись в туалете на крючок
ты плакал, пятачок… и остров суши
уже не ощущался остро – домом…
С его двором, до мусорки знакомым.
-
Казалось всё притянутым за уши…
И радости, которым нет числа,
когда не замечаешь их…и беды…
И жареные окуни к обеду
/что у понтонов с пятницы по среду…/
Библейский скрип тяжёлого весла.
Опять он… Грека…ехал через реку,
чтоб доказать, а сколько человеку -
не бойся рака… Господа… осла…
Все мы должны…… - мгновению и веку…
-
Но век наш опаскудел… оскудел…
Ты помнишь, пятачок – кафешки, рынки,
рассветы… милицейские дубинки…
Отсюда столько вмятин…и горбинки…
Ты не любил восток и тонких дел
и с молоком…. не смешивал чаинки.

Да и вообще не смешивал… считал,
что в каждой паре есть немного – твари
/во что и сам влепился по запаре……./
-
Но правят бал – покинувшие бал.
-
И где-то там… по кухням на гитаре
свой жарят рок… ненужный никому…
И мнимый свет свою хлебает тьму,

под нимбом сколиозного торшера -
гоняет блох прирученная вера
и эра…
Пятачок, НУ ПОЧЕМУ?!
Летел к чертям тот бешеный успех,
в раскрытых душах, кулаках и жменях
и в этих стаях, ссорах и пельменях -
ты среди всех, казался лучше всех,
в своём трико, что вздулось на коленях..............
-
Ответов нет…. Ответы проредят…
Ну, кто из нас не пил… не волновался…
Не злил…
И как коньяк не открывался…
Ты помнишь?! … поздно…бантик развязался…
И судьи - редактируют и спят.

Рыча, крадётся серенький волчок…
-
…………………..а сын, перевернувшись на бочок
«а что там дальше, мама………..?» – спросит вяло…
/и я ему поправлю одеяло…./
Когда б ещё я ТАК не промолчала…………. -
«….спи моё солнце…. спился пятачок….»

ЛенКа Воробей. Ещё чуть-чуть

chornysv1 — Mon, 10 Sep 2012 18:12:01 GMT

Ещё чуть-чуть
Обрывки песен… детский гомон… мат…
Уносит мимо, чуть коснувшись слуха,
последняя, не пойманная муха…
Как миллионы лет тому назад
за краденое солнце, вдоль оград,
ведут сентябрь за порванное ухо.
Шуршанье… от Матфея? От Луки?
А может всё придумываем сами?!
Депрессии дешёвой знатоки….
Скупили всё вино в универсаме.
Шашлычный дух над древними лесами,
в петельке его лакомых касаний -
две «скорые» и «бобик» у реки…
-
Любой второй - дюймовочка и крот.
На всякий случай сказками страхуя
свою любовь, живут который год…
За бесконечным таинством феншуя,
скелетик раскладушки и комод.
Отсутствие позиции межи,
как домино – дома и гаражи
ещё все вперемешку… не иначе -
особый дух. /Пятьсот причин – дожить/
Одна из них у всех – покупка дачи.
В обрезках толк. Швейцарские ножи.
И пониманье – «что всё это значит?!»
-
Былое отложивши на потом,
в какой-то своей радости всецело -
короткий мир за крестиком прицела
гоняется как псина за хвостом.
Все вежливы. «Спасибо за полёт…»
«По сто и на двоих стаканчик сока…»
/но где-то уже выросли высоко -
бессмертник ли? Бессмертная осока?!
Чтоб не искать пропавший самолёт…/
-
Ещё чуть-чуть и кончится рука
дающая, ласкающая. Мимо,
замученный шажками пилигрима,
конечный путь в созвездии ларька…
Чтоб где-то там, на кончике иглы,
как на чужой планете, без прописки,
восставшие из пепла и золы,
кому-то продадут /из-под полы/
последний смех, записанный на диски.

ЛенКа Воробей. Tonadilla для

chornysv1 — Mon, 10 Sep 2012 17:53:47 GMT

Tonadilla для

На хлеб луны - молчание ягнят,
рычание собак на булку с маслом.
Бог «Рейнфорда» из синего огня
(не Андерсен в период свинопаса)
Не барабанщик… Тетрис, как паркет,
что неудачно выложен у двери
и значит - сказок не было и нет,
во что бы ты до этого ни верил…
Ещё цеплялась краешком вина,
что видел этот самый умывальник -
из маминой из спальни…
И пенял -
на ровный строй бутылок у окна,
на парус - их, на - свой пододеяльник…
На утро… на подъём-переворот,
на ту же независимость в Марокко
и пел как все – «прекрасное далёко»
лишь открывая в школьном хоре рот.
Ты был готов поверить в ультразвук
и к небесам пускался, как и каждый
до той поры, пока тебя однажды -
ужалил змей, казавшийся бумажным
и вырвался из почерневших рук…
А чародейство древних аллилуй
прости… и как неистово не пробуй -
не виноват…
И сколько не целуй….
-
Ты понял, не встаёт никто из гроба.
До полного значенья трын-травы
и драмы знаменитой цокотухи,
ты всадника боялся головы
гораздо больше свинки и желтухи.
Пугался фраз о крови с молоком,
а после весь бледнел от недолива,
закусывая свежим колобком
в бистро, своё фильтрованное пиво.
Уже не уверял, что «жизнь – кино»
Икал, что уж скорее – тонадилья,
С Икаром пропивая заодно
его не совершившиеся крылья…

ЛенКа Воробей. Расклад

chornysv1 — Mon, 10 Sep 2012 17:36:20 GMT

Расклад
Как мы любим все себя жалеть,
разводить сочувствие на масле…
Что ты сделал, чтоб ещё гореть?!
Там где все зассали и погасли…

Не кантуйся слева от туза…
Выпавший. Наручники – восьмёрка.
Исподлобье ест твои глаза,
на безрыбье и зрачки – икорка.

На безмолвье и молва курсив.
Красная. Тяжёлая. С кистями -
жалуется явь на недолив,
в недосып осыпавшись горстями…
Зашвырни звонящий телефон,
с кучкой завалявшихся таблеток -
в Чудо улиц винный марафон,
ад для стариков и малолеток.

Мысли оборви на полусло…
Чтобы не смогли пересажать их
те, к кому по пьяни понесло…
К людям… – Господам Рукопожатий,
знающим так мало о вреде -
Быть Собой и быть ещё.
Подлюки.
-
Уходи по тёпленькой воде,
не тяни пописанные руки.

Душу в нежность… выгни и ударь!
Ты же знаешь… редкая порода -
Воля – одомашненная тварь!
Дикая бывает лишь – Свобода…

Слёзы. Вазы. Розы. Заворот.
Больно. Никому неинтересно…
Пусть в - тебя не вписан поворот,
а не ты в него…и это честно
при таких раскладах… по рублю…
-
Вечность ест как семечки – недели.
Я тебя!…. найду и полюблю,
если все на свете расхотели…

посв* кому-нибудь

ЛенКа Воробей. Чувство воздуха

chornysv1 — Mon, 10 Sep 2012 16:48:01 GMT

Чувство воздуха

Не сдаёмся. Как алкоголики. Чуть дерёмся за роль и свет
мы, такие смешные нолики, после циферок от побед.
Из беззвучия до аккордности, неизвестности и премьер -
не хватает лишь срока годности, и чего-то… быть может гордости?
Равнодушия? Держимордости?
/И немного на револьвер/
Мало, кажется… не покажется. Когда радости перепьём
и без нас будет мир куражиться и сдаваться другим внаём,
под вуалью из мелкой сеточки.
От улыбочек до тюрьмы -
и без нас будут те же – клеточки
/только в клеточку будем - мы/

Выбираешь себе старение, там, где весело и легко,
Осень, тоже под настроение, если жарко и далеко.
Гобеленная, разветвлённая, уязвлённая, сходишь с рук
вся такая себе влюблённая… в гороскопы и ноутбук.
Заруби себе чтобы.. вырубить… раскрошиться, как пенопласт,
поняла ты?– вчера кто вылюбил, завтра – высушит и продаст…
Чтоб заплакалось от – не верится… /только дать тебе медный грош -
потому что когда не клеится, тоже сушишь и продаешь…/

Понимаем, что нет отличия. Забиваем. Выходим в чат -
опровергнув своё наличие, чувство воздуха и плеча,
вдруг подумаем – всё напрасное… бесполезное… злое – всё!
Та же осень /в итоге классная/ положения не спасёт.
Но утихнет там… устаканится…испугавшись, что стал живуч -
такой маленький горький пьяница запирается в нас на ключ
-
Научился бы гаммаграфии… просветил бы там все нули,
напечатал бы фотографии, чтоб запомнить, остаться и
если вечером перелистывать вдруг сподобится в темноте
не заметил, что стал насвистывать горький реквием по мечте

Не заметил, как начал раниться, как под надписью – «не буди»
постучался к родному пьянице звонко в полый район груди,
в обиталище его, логово… а из логова претерпеть -
будто вечно лежишь в ожоговом, от того, что пришлось гореть
от обид, как какой-то Авель, но… убиваешь себя под час,
что-
делал, в общем-то, всё ты правильно, просто выдохся и погас.

Маловыгодные, но плодные, как иллюзии бунтарей,
словно вечность идём холодные, вдоль облупленных батарей
нераспроданными раскрасками, чтобы как-то, хоть под откос
белый ветер коснулся ласково… наших черных ещё волос.

ЛенКа Воробей. Два билета на

chornysv1 — Mon, 10 Sep 2012 16:09:24 GMT

Два билет на
Мы все в том же кино… 48, второй эпизод.
Миллионный сезон… одинаково… /лишь бы качали…/
Хоть бы хны, даже если герои убиты вначале
и известен убийца… и выкопан ключ от ворот.
Здесь, где пить разрешили и дым седовласых гримас
поплывёт над причёсками дланью немого пророка.
Малый зал. Запах пива. Любви… и комочками глаз -
темнота расфасована, чтобы не сгинуть до срока.
Никого не пугает уже имя – «Ло», время – «Ч».
В распечатанном воздухе, вымолив угол картинки -
повстречались две еле заметных, несчастных пылинки
и смертельную драку затеяли в светлом луче.
Всё сплошной КИНОЗАЛ
КИНОСЕТЬ
КИНОЖИЗНЬ
Дайте две.
/не считая времён – перемирия, пира, потопа/
В мягкий бархат, ступеньки презрев, опускается ж*па,
а под лампой петля подаёт позывной голове –
«и зачем тебе всё это - вылазки, свадьбы, моря?!
Дальний север – флешмоб разодетых в снега и пол-литра…
Ведь за линией жизни пунктир недописанных титров -
Мы все в том же кино.
Продолжение следует…»
Зря…
Ни одной из заявленных, ныне ослабленных суш
не удастся покрыть и похвастать такими страстями -
за привинченный пол отвечают, сцепившись локтями
номерные ряды тёртых кресел и брошенных душ…
-
И не там ли – «The End» нарезают большими ломтями?!
Как всегда – непонятен и скомкан и так неуклюж.
-
И не тянет домой… удивителен мир вояжей -
в чью-то роль, вжившись так, что приходится стаскивать с кожей…
Оглянись! Мы как в зеркале все друг на друга похожи -
горстка ссученных жён и просторная память мужей.
А икона экрана - транслирует белую чудь.
А икона экрана - засижена мухами взглядов
/и под маленькой юбкой, её неживое – «не надо»
твоей нежной руке всё равно не мешает ничуть…/
-
Молодцы… вас красиво убили в сезон камнепада…

Равнодушно-родных. Ё! Елена и дерзкий Парис!
Это ж надо, достать так! …Кого?! Диафильм на простынке -
его кожанку и её юность меняют на рынке,
у красивых цыган - на вино и чернеющий рис
и за руки держась, как те две убиенных пылинки -
вы, затылками слипшись, летите нечаянно вниз…
«Ялюблютебя… ятебятоже…» - заели пластинки
«Лю.. те… то…
бля..бу..ду…
э, ю, я…» -
алфавитом на бис -
выходите, картины! Картонки! Кретины! Кретинки…
Вас снимали… теперь по домам... ожидайте релиз…

А дорогой домой – режиссёр будет пьян, как факир.
Он раскрасит всё в осень… (на лето не хватит кармина)
Как и многим, кому-то – любви, а кому-то - камина…
Вот такая вот бледная разность, резиновый мир… -
он прорвётся, где тоньше туман… просочится сквозь люк…
Потому что иначе не может, как молод и борзый…
Даже если разведка своей пресловутою морзе
станет пульсом в висках тарабанить извечный – «к.а.ю.к.»
-
Ну, каким тебя боком касаются эти огни?!
Ничего не познавшая в этом израненном софте -
рыжий демон, директор кассиров в оранжевой кофте
- Два билета на…
Дай им… и пусть там найдутся они…

ЛенКа Воробей. Ты не думай

chornysv1 — Mon, 10 Sep 2012 16:00:23 GMT

Ты не думай

Ты не думай, что я из-за щей… чудо-выкройка окон и коек.
Просто ТАК иногда заболит, что не помню зачем родилась –
когда солнце в порядке вещей, покатилось за призраки строек,
животом оттирая от плит - эту серость и копоть и грязь.

Отколись если ты закалён... Влево руль от предложенной роли!
Рвать честнее, чем плакать и мять… но в трубу ты выходишь трубой.
Передумав сто тысяч имён и вдруг вспомнив родное до боли -
ты научишься где-то стрелять и однажды придёшь… за собой.

На комки ты себя разложи… примыкая к чужому допросу
расскажи, как хотел убежать в – перелёт, в передых, в пополам.
Уживаются даже ужи… и по трое сплетаются в косу,
чтобы шею твою пережать с силой всех недолюбленных мам.

А от строя, что с чувством плеча обманулся… останутся кошек
не пугливые стаи встречать… постигая убийства азы…
Будет всё как всегда… даже чай! В умилительных чашках…в горошек…
Только колокол будет молчать, доедая свой медный язык.

Как же ты в это время не пил!…Будто сила с упрямством связалась,
как с отпетою шайкой и брод осветила в потёмках свеча.
И из глины людей налепил… и на крохотный миг показалось,
если ты нарисуешь им рот, то они о любви закричат.

ЛенКа Воробей. Апельсиновое мыло

chornysv1 — Mon, 10 Sep 2012 15:01:53 GMT

Апельсиновое мыло

А столько раз до драки… только – дым,
что без огня не важен. Полбеды.
Не нужен, как народные приметы…
Я жаркий рот, меня смещали льды,
как укрощали капельки воды
с похмелья… и слова мои - следы.
А в остальном прощали сигареты.

Ты ж знаешь, как бывает… на дому
постричь и убивать по одному,
пока свеча дрожит и лицемерит,
напоминая контуром тюрьму,
когда никто приходит ни к кому,
всегда зовут печального Фому
и он тогда за всех уже не верит.

Всё лето - одуванчики и тля.
И я отдельно… тело только – для.
И верилось, пока ещё хотела…
Но выслушав себя, когда скуля,
я зареклась звонить на три нуля.
В моём желудке стёкла и земля…
/какие бы я сладости ни ела/

Ржава скрижаль – ни жезла, ни жратвы,
ведь буковки прижизненно мертвы
и красным перечёркнуты ошибки.
До ничего – рукой подать… увы…
Прощанье - в повороте головы,
белеют косметические швы
в подлеченной усталостью улыбке.

Я выйду. Выходить не вырастать.
Ногами лица улицы листать
и разбивать им каменные пасти.
Хлыстать фонтаном, струями хлестать…
за то, что суждено уже не стать
и отучить себя фаршировать,
закручивая тюбики запястий.

Не спи – подъём. Проснись – переворот.
Я милый рот. Я маленький живот.
Я скот, висящий шкурой наизнанку.
И от таких, как я – невпроворот.
Таких, как я - за ворот до ворот.
Но ты сказал – «люблю тебя, урод»
и взял в семью… и вылечил как ранку.
Я даже стала верить – ты добряк,
заслуженный волшебник Амаяк
и свет в конце тоннеля и маяк,
к которому нежданно пригвоздило.
...Но ты сидишь, смеёшься, как дурак,
что я прошла… как насморк и синяк,
как чёрный стёб, как белый наивняк,
как запах апельсинового мыла….