* * * На горячности острых углов оступиться, Не расслышав твои окрик, просьбу, мольбу… Нам с тобой повезло: мы — свободные птицы, Венценосцы судьбы с белой меткой на лбу.
Вот качнулась платформа, и справа, и слева Провожающих нет у открытой двери, И от стай перелетных растрескалось небо, И в усталой груди не рождается крик.