* * *
Все,
кто пишет стихи, почитают сегодня стихи.
На
больницу нас много таких – видно замкнуто
время.
А
пространство разомкнуто – листья его,
лопухи,
слишком
застят глаза наши – карие стихотворенья,
серо-синий
размер, светло-чайные рифмы, еще
эти
черные жгучие образы старой цыганки…
Я
мечтаю о желтом, который не жжет, не
печет.
Я
желаю зеленых, которым неведомы банки.
Я
читаю стихи, мне кричат: ничего не понять,
слишком
умно, нежизненно, сложно и сложно и
сложно,
а
у мальчика Васи, подумаешь, рифма на
-ядь,
но
зато так правдиво! …Я перелистну
осторожно
душу
мальчика: яди его походульней моих
фаэтических
образов, он и во сне их не видел.
Просто
болестно это. И ломится, ломится стих
в
дверь больницы: пространство на яди и
яды, и иды
и
наяды, и ямы, и ямбы, и бабы-яги
раскололось,
сложилось – и, кажется, снова все шиз…
нет,
все,
кто пишет стихи, прочитают сегодня стихи
в
мир непишущих бросят простые и сложные
жизни.
Источник: http://chegozeradi.ucoz.ru/index/matveeva_marina_zimnjaja_krishnja/0-70 |