Буря в Луганске

Вещает гром – дождь где-то недалёко.

Нашествие. Пришествие. Налёт.

Мой город, перепуганный жестоко,

в ладони листьев по-плебейски бьёт.

Внезапных молний золотые змеи

кусают земли, - те, что им видны.

Все прячутся и прячут, что умеют,

что успевают спрятать до «войны».

Артподготовка всех небесных воинств.

Противник зол и в бешенстве могуч.

Не колесница, целый бронепоезд

несётся в прорубь бесконечных туч.

А вдруг потоп? Конец шального света?

Что ныне грому громко предвещать?

Я, Господи, спрошу: - Зачем же это?

Ведь ты умеешь верить и прощать.

Останови ретивых полководцев.

Ты помудрел ведь с ноевых времён.

Гляди, твоя армейщина несётся,

такая же, как наше вороньё.

В забитый край, где не хватает хлеба,

по праведные души не спеши.

Люблю твой дождь, живую помощь неба,

дающую, по крайней мере, жизнь!

Люблю твой дождь. Не Дух святой, попробуй

соединить два «Н» и «О» - в одно!

В ретортах божьих человечья злоба

становится нелепой и смешной.

В круговоротах дерзко, неумело

отпущенный навёрстываем час…

Отбой. Мы в этот раз остались целы.

Но повезёт ли в следующий раз?!