*  *  *

О, горе побеждённым! Это ясно,

как божий день! Какие в том права –

кровь проливать, гноить себя напрасно

и слышать густо-гнусные слова!

Древлян, полян измешивая роды,

на побегушках в греки из варяг,

из стран суровых северной природи

принять князей… И лобызать их стяг…

Быть побеждённым – не имеешь права?

А если сталось так, то что сказать?

Неужто, жить – нельзя, и лишь отраву

пора принять, навек закрыв глаза?

Ведь всё одно: засудят и умоют,

чтоб дни–деньские лгать сквозь толщи лет!

Глянь, после драки – машет больше вдвое

корявых рук. Но только толку нет.

Отстреливают тех, кто был не с ними,

кто шёл не в ногу, бился головой…

Так втопчут в грязь, что не отмоешь имя,

от пятен не отчистишь облик твой.

И перепишут летопись, как надо.

И беспардонно вас же оболгут…

На небесах сподвигнете награду.

А на земле – преступник вы и плут.

Судить всегда ведь легче издалече,

где ясно, кто есть кто. Кто – друг, кто – враг.

Хоть не бывает мудренее вечер,

но это легче - осуждать с утра.

Когда и вправду – «з погребу видніше»,

и безопасней врать, перечеркнув

историю, найдя в ней чище ниши,

переписав в ней строчку не одну.