Когда война

…когда война ложится на бочок,

поев на ужин квашеных медалей,

к ней не приходит серенький волчок...

Она, перечитав свои скрижали

и выпив сто из крепких слёз и слов,

как пьяная, обрушиваясь ватно,

сама себе желает – «сладких снов…»

…а снятся только – всполохи и пятна…

Хоть каждый день распевка и мечта,

/но ей, который век не светит «грэмми»/

От голоса осталась пустота…

Под языком эбеновая темень…

А детский смех уходит в шум и фон

и как она не силится… всё реже,

её заиндевевший граммофон

записывает только - стон и скрежет.

Война моя… война моя… война…

Красавица из миллиардов масок,

её тошнит от красного, она

кричит – «ну, неужели больше красок

нет в этом мире!!! … или только мне

размешивать багровое с багровым?!»

-

Да-да, мой друг… вся истина в войне…

-

И выпадает с радостью бубновой

пугающая, чёрная вина,

рассыпанная злобность, как веснушки.

Её незагорелая спина…

/с каркасом, как под кофтой у старушки/

И впала грудь, и сузились зрачки,

есть в этом что-то скудное и дьячье,

но мира и спокойствия толчки

творило сердце… крупное… телячье…

Когда война ложилась на бочок.

Когда сверчок как бешеный пиликал.

Война – не пропасть… только лишь – сачок.

Ловец печалей, скрежета и крика.

Нет – типов, разновидностей… война –

заключена в едином копирайте,

и вот сейчас, покуда спит она –

рожай бегом…!!! Растите… умирайте…

Любите на изломе, потому

что… кто его…. когда ещё придется………….

Покуда Бог не разбудил Войну,

не усыпил, разбуженное солнце,

закинут в небо радужный крючок,

макуха звёзд и лунные оладьи,

война храпит, не отлежав бочок,

моей недозаполненной тетради

и ты там где-то спишь, напившись в крик…

Да потому что пофиг нынче Гебе.

Лови момент…секунду ...случай …миг…

И назначай свидание…

На небе.