Не мы выбираем жизнь, а жизнь выбирает нас. Выбирает, преследуя свои, не всегда понятные нам, цели. Она всегда держит своего избранника в ситуации выбора. Из преодоления хаоса, из сопротивления энтропии постепенно возникает смысл, свободный от аллюзий и скороспелой завершенности. И не она подсказывает, а сам человек доходит своим умом, предшествует ли опыт души простой житейской опытности. Если иметь в виду человека, который осознает себя как результат многих и многих поколений, такой его жизненный опыт страшно велик. Но и не он опять же решает дело. Из этого еще не следует, что такой жизненный опыт находит свой голос, свое разрешение в данном человеке. Тут уж многое зависит от воли того, кто впутался в эту историю не по своей воле. Как зависит и от того, какое место он отводит этому опыту в иерархии ценностей, которую ему внушила жизнь, данная ему для отсчета.

Поэзия рождена чувством и должна вызывать чувство. Или, хотя бы, сочувствие автору, вернее, ощущение сопричастности с тем, о чём автор пишет. Она не летопись. Поэзия создает не просто эффект присутствия, а эффект соучастия даже в том времени, даже в той жизни, которые никоим образом не являются фактом твоей биографии. Человек сосуществует и сочувствует, прежде всего, тому слову, которое уже находится в нем, уже давно требует выхода. Каждый изучает себя, прежде всего, свою жизнь, а она не так уж и мала и во времени, и в пространстве, если она не замкнута рамками послужного списка. Одинокий человек неизбежно делает одинокими и других, он ненароком, непреднамеренно вносит свою лепту в нерушимую связь беспамятства.

Мое поколение росло на песнях одиночества В. Высоцкого и А. Галича, сказках одиночества Антуана де Сент-Экзюпери, философии одиночества В. Ерофеева и вечном веке одиночества Габриэля Гарсия Маркеса. Да разве только у них мы учились одиночеству! Мое поколение еще что-то и кого-то читало. И нас уже не исправить. Моя бабушка, Анна Сергеевна, всегда повторяла: «Я научила тебя одиночеству. Будь хорошим мальчиком». Получилось то, что получилось. Так вот, сегодня своим одиночеством мы делимся с Вами, наш уважаемый Читатель. Но одну минуту, ещё пару слов в тему.

К сожалению, моему поколению приходится много сил и времени тратить не в сражениях со словом, краской и звуком,

а с тем, чтобы иметь необходимый доступ к этому сражению. Трагедия ли это? Нас, конечно, не рассовывают по воронкам, не морят голодом, мы не гибли на войне и не гнили в тюрьмах. Хотя, как знать. Но и счастливыми нас не назовёшь. Достаточно сказать, что мы научились понимать, что не в счастье счастье.

Дело в другом. Это ведь тоже дар — возможность реализовать

свой дар. А то, что представленные на сайте авторы им обладают, вне всякого сомнения. А его невостребованность едва ли равна его отсутствию. Но и это не трагедия. Может быть она в том, что мы слишком рано поняли рассогласованность обломков отечественной культуры и поэзии в частности и невозможность привести их к согласованию.

Как в классической, так и в современной литературе, представленным авторам близки традиции авангарда. Авангарда в широком смысле этого слова. То есть, традиции того, что противоположно зарежиссированному существованию, как результату иллюзорного всезнайства, сработаннного на века и зафиксированного на собственной окончательности и неподвижности.

Авангард создаёт не просто эффект пристствия, а эффект соучастия даже в том времени, даже в той жизни, которые никоим образом не являются фактом твоей биографии. В этом смысле любые искания в области художественной формы вполне перспективны. Потому что такая форма больше внутри, чем снаружи. А искать форму снаружи — значит подгонять под ответ. Доброго Вам чтения.

Редактор