Что ты знаешь, монах...
Что ты знаешь, монах, о безжизненной сухости полдня
На могильниках выжженной солнцем бесплодной степи?
Для тебя твоя Истина, вся – что вчера, что сегодня,
Под рукой. Хошь – кадилом обвей, хошь – водой окропи.
Ты ушел от сует развращенного Дьяволом мира,
Для тебя твой Пророк – и Закон, и Прозрения свет,
Нам, вкусившим словес о бесcтыдстве любого кумира,
Чем поможет, родной, твой – кастрата слащавый совет?
Что ты можешь – в реалиях этого грешного света,
Без соплей покаяния в том, что – не в силах принять?
Кто ты есть без коросты Святого когда-то Завета,
Что давно омертвел, силясь будущность вывернуть вспять?
Впереди – боль потерь, и крамола войны «брат на брата»,
Слезы вдов, потерявших греховную радость и схрон.
Для тебя это все – суета. Твоя совесть распята
На кресте. Под малиновый, вычурно сладостный звон.
Будь ты проклят – своим безоглядным, застывшим каноном,
Бывший сын, бывший друг, бывший воин духовный и брат,
Променявший родню, землю предков блюдущую стоном,
На комплектик ключей от мифических праведных врат...
Взвейтесь кострами, синие ночи
Взвейтесь кострами, чернильные ночи,
Добрая ныне огниву труха –
Дети лотошников, внуки рабочих,
Красного впору пускать петуха.
Взвейтесь огнями гудящих пожарищ,
Лижущих висельникам сапоги,
Так, чтобы гордое слово «товарищ»
Вновь – господам поминать не с руки.
Чтоб диктатуры ведерная клизма
Сытых скотов превратила в зверей,
Призрак винтовочного коммунизма
Крови попьет. Ох, попьет, лицедей.
Близится эра годов людоедных,
Волюшка мзды, супостатова боль,
Разницы харча богатых и бедных
Век не простит перекатная голь.
Будет ли алым разгульное знамя
Или заблещет вороньим крылом,
Это не важно. А важно, что пламя -
Не по заслугам, а лишь – «поделом».
Взвейтесь кострами, безлунные ночи,
Волки, завойте на блики огней,
Дети лотошников, внуки рабочих,
Крестики ставят оставшихся дней.
Взвейтесь пожарами, синие ночи,
Крестиков – много приимет земля,
Кровушки – много. Не просто, а – очень.
Нипочему. Профилактики для.
* * *
Непонятное что-то в душе бродит брагой,
Гул нездешних страстей эхом сердце полнит,
И под молот Судьбы разбитным доходягой
Тянет Скука фантазий своих динамит.
Боже мой, что за бред несусветных желаний
Средь конвейера вечных житейских забот,
Мешанина каких-то невызревших маний,
Тайных сутей и смыслов великий Исход.
Прямо – снежная пыль кокаиновой дури
В дымке плана початой косячьей ноги,
Какофония отзвуков будущей бури,
Что прессует – предтечей – шальные мозги.
Надо спать. Ну, хотя бы – часа по четыре,
Или – водки откушать, когда-никогда,
И напомнить душе, что в сём суетном мире
Окромя-то души – всё, как раз, ерунда.
Деньги – пыль. Но без них, к сожалению, плохо.
Парадокс – с бородой аж до самых колен,
И кривляется жизнь на манер скомороха,
Ничего не суля, паразитка, взамен...
Монолог у врат греха
Живописуй меня с натуры,
Простоволосой, без одежд,
Забудь о том, что бабы – дуры,
А мир – толпа слепых невежд.
Не усложняй гримасой роли
Виньетки смысла позумент,
В игре в пространные пароли
Я не партнёр, а оппонент.
Прошу тебя – соври красиво,
Но ложь на торг – не выставляй,
Оплошностей фальшивой ксивы
Лукавством не усугубляй.
Безумством суетных желаний
Я не кичусь, помилуй Бог,
Но в череде пустых закланий
Мой агнец не настолько плох.
А игры в суть – всё это скушно,
Витиевато и грешно,
Претенциозно, но – бездушно,
Как низкопробное кино.
И мне плевать на глас рассудка,
Я – из Адамова ребра,
Уж если Ева – проститутка,
То Зло – сваяли из Добра.
ЖивописУй меня с натуры,
Простоволосой, без одежд,
Душе милее шуры-муры,
Чем боль несбывшихся надежд.
Антураж для души
Тьма веков глянцем тронула лестницы ада,
А врата рая – всё ещё не при делах,
И вериг Доброты – нам и даром не надо,
Балом правят уверенно Злоба и Страх.
Но во все времена, для любых песнопений
У любых алтарей, с ночи и до утра,
Наш театр абсурда всех жертвенных бдений
Исключительно – только во имя Добра.
Может быть, потому и настойчивы рати
В очернении логики чуждой прорех,
Что Господь, в бесконечной Своей Благодати,
Любит каждого – значимо боле, чем всех.
И горнило судеб человечьего стада –
Только тень всепрощения наших страстей,
Чтоб законная боль неизбежного ада
Не была неподъёмной для Божьих детей.
А чего, очень даже и значимый довод,
Дабы зряшно на Божию длань не пенять,
Может вся эта жизнь – всего-навсего – повод,
Антураж для души, чтобы это понять.
Воинский Устав древних хеттов
Не держись за хребтину свою
Как за ось колесницы небесной,
Двери в рай – настежь в каждом бою,
Благость трусости – труд бесполезный.
Не грози, коль не можешь убить,
Звон пустой из кувшина пустого,
Душу незачем срамом губить
В зле бескровного бранного слова.
Не погань битвы жалью тщеты,
Грязью в сердце пребудет расплата,
Труп врага пахнет сладостью мзды,
Краше нет на Земле аромата.
Не святи кровью купол Небес,
Мало чести для Божьего Дома,
Вымыть дёготь из меда словес
Хитрость – Мудрости только знакома.
И не верь в святость суетных слов,
Этих – тоже. Лишь Бог – безупречен.
Воевода – погонщик ослов,
Коли воина Разум – увечен.
* * *
Боже правый, как мы уродливы
В гнусно-праведной суете,
Сколь замшелым штампам угодливы
В беспардоннейшей простоте.
Холим планов своих убожество,
Очевидности вопреки,
И лелеем идей ничтожество,
Как последние дураки.
И брусчатка благих намерений
Нас приводит в оплот греха,
И чем праведней - тем уверенней
Пламень лижет нам потроха.
Что юродствуем, право, попусту,
В пируэтах-то - "пользы для",
Бог - не барин, дарящий холопу мзду,
Божьи твари - и волк, и тля.
Все - любимы, и все - обласканы
Cо вниманием и теплом,
И грешить в беготне натасканы
Кто - за кровью, кто - за баблом.
Коли Замысел Божий - фикция,
Коль кривит его Сатана,
Что ж мы школим в молитвах дикцию,
Нам же Истина - не нужна.
Мы же видим - лишь то, что хочется,
Мы же слышим - лишь Трубный Глас,
Нам - в религию б заморочиться,
Божья правда-то - не про нас.
Неудобная, неприятная,
И мозолит глаза стыдом,
Не уйдёшь с неё на попятную,
Каясь истово в сём и в том.
Боже правый, как мы уродливы
И упорны в своей тщете,
Сколь замшелым штампам угодливы
В беспардоннейшей простоте...
* * *
Не хандри. Всё пройдёт, дорогуша,
Пусть и – катаньем, не мытьём,
Никого – и меня – не слушай,
Коль нужда – стоять на своём.
Стенку лбом пробивать – полезно,
Вне резона – кто боле прав.
Злее будешь. Не так помпезно
Свой выпячивать станешь нрав.
Только если сия забава –
Вовсе даже не по нутру,
Извиняй, дорогуша. Право,
Сопли ласкою – не утру.
Есть намеренье спорить с Богом,
Прежде надобно сжечь мосты,
Уж потом – упираться рогом
В бескорыстие нищеты.
Всяк блажен – в сонме нищих духом.
Всяк – блажен. Да и что с того?
В сонме сём, коль судить по слухам –
Не осталось уж никого.
Не хандри. Всё пройдёт, дорогуша,
Жизни соль – суета сует.
Тут уж – слушай меня, не слушай –
Вариантов особых нет.
Смысл Заповедей утрачен
Ныне прочно, и – навсегда,
А удел, что взамен означен,
Это – полная ерунда.
Дезертир, пусть – не с поля боя,
Он и в Африке – дезертир.
Что с того, коль не нам с тобою
Суждено изменить сей мир.
Но и лечь под него, прогнувшись
Блядью уличной, тоже – Зло.
Тяжело уберечь, споткнувшись,
Душу – хрупкую, как стекло.
Соберёшь ли потом осколки,
Благовестью страниц шурша,
И чего затаит в кошёлке
Наспех склеенная душа.
Не хандри. Всё пройдёт, дорогуша,
С белых яблонь как дым – пройдёт.
Охолонь. Сердца шум послушай.
Может – дельная мысль придёт
Михаил Путник. Канон абсолютной свободы
© Михаил Путник, 2012
