Михаил Путник. Антураж для души
Что
ты знаешь, монах...
Что ты знаешь,
монах, о безжизненной сухости полдня
На могильниках
выжженной солнцем бесплодной степи?
Для тебя твоя
Истина, вся – что вчера, что сегодня,
Под рукой. Хошь
– кадилом обвей, хошь – водой окропи.
Ты ушел от сует
развращенного Дьяволом мира,
Для тебя твой
Пророк – и Закон, и Прозрения свет,
Нам, вкусившим
словес о бесcтыдстве любого кумира,
Чем поможет,
родной, твой – кастрата слащавый совет?
Что ты можешь
– в реалиях этого грешного света,
Без соплей
покаяния в том, что – не в силах принять?
Кто ты есть без
коросты Святого когда-то Завета,
Что давно
омертвел, силясь будущность вывернуть
вспять?
Впереди – боль
потерь, и крамола войны «брат на брата»,
Слезы вдов,
потерявших греховную радость и схрон.
Для тебя это
все – суета. Твоя совесть распята
На кресте. Под
малиновый, вычурно сладостный звон.
Будь ты проклят
– своим безоглядным, застывшим каноном,
Бывший сын,
бывший друг, бывший воин духовный и
брат,
Променявший
родню, землю предков блюдущую стоном,
На комплектик
ключей от мифических праведных врат...
Взвейтесь
кострами, синие ночи
Взвейтесь
кострами, чернильные ночи,
Добрая ныне
огниву труха –
Дети лотошников,
внуки рабочих,
Красного впору
пускать петуха.
Взвейтесь огнями
гудящих пожарищ,
Лижущих
висельникам сапоги,
Так, чтобы гордое
слово «товарищ»
Вновь – господам
поминать не с руки.
Чтоб диктатуры
ведерная клизма
Сытых скотов
превратила в зверей,
Призрак
винтовочного коммунизма
Крови попьет.
Ох, попьет, лицедей.
Близится эра
годов людоедных,
Волюшка мзды,
супостатова боль,
Разницы харча
богатых и бедных
Век не простит
перекатная голь.
Будет ли алым
разгульное знамя
Или заблещет
вороньим крылом,
Это не важно. А
важно, что пламя -
Не по заслугам,
а лишь – «поделом».
Взвейтесь
кострами, безлунные ночи,
Волки, завойте
на блики огней,
Дети лотошников,
внуки рабочих,
Крестики ставят
оставшихся дней.
Взвейтесь
пожарами, синие ночи,
Крестиков –
много приимет земля,
Кровушки –
много. Не просто, а – очень.
Нипочему.
Профилактики для.
* * *
Непонятное
что-то в душе бродит брагой,
Гул нездешних
страстей эхом сердце полнит,
И под молот
Судьбы разбитным доходягой
Тянет Скука
фантазий своих динамит.
Боже мой, что
за бред несусветных желаний
Средь конвейера
вечных житейских забот,
Мешанина каких-то
невызревших маний,
Тайных сутей и
смыслов великий Исход.
Прямо – снежная
пыль кокаиновой дури
В дымке плана
початой косячьей ноги,
Какофония
отзвуков будущей бури,
Что прессует –
предтечей – шальные мозги.
Надо спать. Ну,
хотя бы – часа по четыре,
Или – водки
откушать, когда-никогда,
И напомнить
душе, что в сём суетном мире
Окромя-то души
– всё, как раз, ерунда.
Деньги – пыль.
Но без них, к сожалению, плохо.
Парадокс – с
бородой аж до самых колен,
И кривляется
жизнь на манер скомороха,
Ничего не суля,
паразитка, взамен...
Монолог
у врат греха
Живописуй
меня с натуры,
Простоволосой,
без одежд,
Забудь о том,
что бабы – дуры,
А мир – толпа
слепых невежд.
Не усложняй
гримасой роли
Виньетки смысла
позумент,
В игре в
пространные пароли
Я не партнёр, а
оппонент.
Прошу тебя –
соври красиво,
Но ложь на торг
– не выставляй,
Оплошностей
фальшивой ксивы
Лукавством не
усугубляй.
Безумством
суетных желаний
Я не кичусь,
помилуй Бог,
Но в череде
пустых закланий
Мой агнец не
настолько плох.
А игры в суть –
всё это скушно,
Витиевато и
грешно,
Претенциозно,
но – бездушно,
Как низкопробное
кино.
И мне плевать
на глас рассудка,
Я – из Адамова
ребра,
Уж если Ева –
проститутка,
То Зло – сваяли
из Добра.
ЖивописУй меня
с натуры,
Простоволосой,
без одежд,
Душе милее
шуры-муры,
Чем боль
несбывшихся надежд.
Антураж
для души
Тьма веков
глянцем тронула лестницы ада,
А врата рая –
всё ещё не при делах,
И вериг Доброты
– нам и даром не надо,
Балом правят
уверенно Злоба и Страх.
Но во все времена,
для любых песнопений
У любых алтарей,
с ночи и до утра,
Наш театр абсурда
всех жертвенных бдений
Исключительно
– только во имя Добра.
Может быть,
потому и настойчивы рати
В очернении
логики чуждой прорех,
Что Господь, в
бесконечной Своей Благодати,
Любит каждого
– значимо боле, чем всех.
И горнило судеб
человечьего стада –
Только тень
всепрощения наших страстей,
Чтоб законная
боль неизбежного ада
Не была неподъёмной
для Божьих детей.
А чего, очень
даже и значимый довод,
Дабы зряшно на
Божию длань не пенять,
Может вся эта
жизнь – всего-навсего – повод,
Антураж для
души, чтобы это понять.
Воинский
Устав древних хеттов
Не держись за
хребтину свою
Как за ось
колесницы небесной,
Двери в рай –
настежь в каждом бою,
Благость трусости
– труд бесполезный.
Не грози, коль
не можешь убить,
Звон пустой из
кувшина пустого,
Душу незачем
срамом губить
В зле бескровного
бранного слова.
Не погань битвы
жалью тщеты,
Грязью в сердце
пребудет расплата,
Труп врага
пахнет сладостью мзды,
Краше нет на
Земле аромата.
Не святи кровью
купол Небес,
Мало чести для
Божьего Дома,
Вымыть дёготь
из меда словес
Хитрость –
Мудрости только знакома.
И не верь в
святость суетных слов,
Этих – тоже.
Лишь Бог – безупречен.
Воевода –
погонщик ослов,
Коли воина Разум
– увечен.
* * *
Боже правый,
как мы уродливы
В гнусно-праведной
суете,
Сколь замшелым
штампам угодливы
В беспардоннейшей
простоте.
Холим планов
своих убожество,
Очевидности
вопреки,
И лелеем идей
ничтожество,
Как последние
дураки.
И брусчатка
благих намерений
Нас приводит в
оплот греха,
И чем праведней
- тем уверенней
Пламень лижет
нам потроха.
Что юродствуем,
право, попусту,
В пируэтах-то
- "пользы для",
Бог - не барин,
дарящий холопу мзду,
Божьи твари - и
волк, и тля.
Все - любимы, и
все - обласканы
Cо вниманием и
теплом,
И грешить в
беготне натасканы
Кто - за кровью,
кто - за баблом.
Коли Замысел
Божий - фикция,
Коль кривит его
Сатана,
Что ж мы школим
в молитвах дикцию,
Нам же Истина
- не нужна.
Мы же видим -
лишь то, что хочется,
Мы же слышим -
лишь Трубный Глас,
Нам - в религию
б заморочиться,
Божья правда-то
- не про нас.
Неудобная,
неприятная,
И мозолит глаза
стыдом,
Не уйдёшь с неё
на попятную,
Каясь истово в
сём и в том.
Боже правый,
как мы уродливы
И упорны в своей
тщете,
Сколь замшелым
штампам угодливы
В беспардоннейшей
простоте...
* * *
Не хандри. Всё
пройдёт, дорогуша,
Пусть и –
катаньем, не мытьём,
Никого – и меня
– не слушай,
Коль нужда –
стоять на своём.
Стенку лбом
пробивать – полезно,
Вне резона –
кто боле прав.
Злее будешь. Не
так помпезно
Свой выпячивать
станешь нрав.
Только если сия
забава –
Вовсе даже не
по нутру,
Извиняй, дорогуша.
Право,
Сопли ласкою –
не утру.
Есть намеренье
спорить с Богом,
Прежде надобно
сжечь мосты,
Уж потом –
упираться рогом
В бескорыстие
нищеты.
Всяк блажен –
в сонме нищих духом.
Всяк – блажен.
Да и что с того?
В сонме сём,
коль судить по слухам –
Не осталось уж
никого.
Не хандри. Всё
пройдёт, дорогуша,
Жизни соль –
суета сует.
Тут уж – слушай
меня, не слушай –
Вариантов особых
нет.
Смысл Заповедей
утрачен
Ныне прочно, и
– навсегда,
А удел, что
взамен означен,
Это – полная
ерунда.
Дезертир, пусть
– не с поля боя,
Он и в Африке –
дезертир.
Что с того, коль
не нам с тобою
Суждено изменить
сей мир.
Но и лечь под
него, прогнувшись
Блядью уличной,
тоже – Зло.
Тяжело уберечь,
споткнувшись,
Душу – хрупкую,
как стекло.
Соберёшь ли
потом осколки,
Благовестью
страниц шурша,
И чего затаит
в кошёлке
Наспех склеенная
душа.
Не хандри. Всё
пройдёт, дорогуша,
С белых яблонь
как дым – пройдёт.
Охолонь. Сердца
шум послушай.
Может – дельная
мысль придёт
Персональный сайт автора:
Михаил Путник. Канон абсолютной свободы
© Михаил Путник, 2012