Ничего не болит: ни ран не нажил, не гильз. Ни ГБ за мной не охотится, ни Моссад. В организме, как вирус, множится пофигизм. Ничего не хочу: ни вешаться, ни писать.
А сосед говорит: «Какой ты, мудак, чудак» – Он из тех, кто привык выигрывать первый приз. Скиф пасет свою степь. Волошинский Карадаг, Как Есенин березку, тискает кипарис.
Одинокий архангел бродит поверх голов. Он рисует углем на солнце цветной собор. Как всегда, не хватает знаков для главных слов: Все наскальные иероглифы съел забор.
На вечернем вокзале маются две души. Поезда провожают тощие фонари. И такая кругом тоска, – хоть козлом пляши. И такое кругом веселье, – что хоть умри.
Уходящее лето молится на апрель: Это выше привычки – это почти обряд.
А за южной звездой чирикает Коктебель: Там погоды стоят отличные, говорят… 16 августа 2011 г.
