Богомолка Маринушка из Чернигова, Обозначив стигмат на запястье с фенечкой, Проливала слезу над моими книгами, Лепетала: «Уйдем, дорогая Женечка!» –
И вела меня к свету путями птичьими, По которым с палитрами шли художники, Сквозь ораву снующих, жующих, тычущих И орущих нам в спину: «Ату безбожников!»
Богомолка Маринушка из Чернигова, Проведя меня к морю лесами совьими, Убежала из Киева безъязыкого К праотцам – выговаривать философию.
Причитала Марина, что в Храме нехристи Вытворяют такое, о чем не грезили, Но предать Его, – значит сорваться в ненависть. Так и я: никогда не предам поэзии.
Богомолка Маринушка из Чернигова, Что там слышно, в «прекрасном далеко» вечности? Помолись за поэта, который выгорел, Свою душу сжигая тебе на свечечки. 27-28 ноября 2011 г.
