Харе Мама
На
смерть Цветаевой
А над Мусей летают
мухи,
А над мухами –
купола…
Пронеслись по
столице слухи,
Что Цветаева умерла.
Умерла! – Королева-мама,
Сына нянчила, короля.
Умерла! – И зарыта
в яму
На участке за три
рубля.
Пусть
придушена воля к бунту
И
под каждым столбом – беда,
У
нее между ребер – хунта,
У
нее в голове – орда.
С революцией в
каждом гене:
То ли женщина, то
ли джин.
«Ну, подумаешь, –
скажут, – гений?
Наш порядок – для
всех один:
Умирай на приличной
нотке,
Подытожив свои
года…» –
Мне
сегодня хотелось водки,
Как
обычно. Как никогда.
Плыли
мысли в бредовом чате.
В
кухне корчился депрессняк,
Но
пластмассовый выключатель
Не
нашаривался никак,
И
осталась стоять бутылка
Шпилем
готики на столе…
Точно
также: в себе, как в ссылке,
На
планете, как на игле,
Существую,
психозы стиснув,
Что
прорыли в мозгу пути, –
А
над Мусей летают птицы
Разноцветными
конфетти.
Вы,
которые в этой драме
Не
прохавали ни рожна,
Распинаетесь:
«Харе Мама!
Русь,
как Муся, – на всех одна!»
И
растут золотые храмы
Там,
где раньше была война…
Матерь
Божия моет раму –
Мама
бросилась из окна.
1
сентября 2011 г.
| 
