Привет вам, на смерть поэта пришедшие по наводке. Вы ждете коктейльных платьев и чувственных декламаций. Во мне же одно осталось – желание выпить водки. Уткнуться лицом в подушку. Сойти с тормозов. Сломаться.
Вы жаждете свежей крови, ценители Божьей искры, Манерные чикотилы, изысканные маньяки. Эстетствующие снобы, вы знаете, что таится За каждой удачной рифмой в обычном словесном знаке?
А дома – болезни, мама, живые могилы детства. Студенческие конспекты. Любовь. Краснощекий борщик. И некому вылить душу. И некуда больше деться. Всех ваших интеллигентов не стоит один уборщик.
Меня вам? – Берите нате! В бандане и рваных джинсах. Записочек и цветочков – не будет. Зазря не злите. На всякий вопрос из зала о «поиске смысла жизни» Отвечу предельно кратко: – Я умер в палеолите.
Я был похоронен где-то в долине Днепра и Ганга. Вдали от чужих сражений. Под шепот пастушьей сумки. А завтра с утра прибудет подпольный подольский ангел И мне принесет свободу на дне опустевшей рюмки… 31 июля 2011 г.
