*
* *
Скрипнет
дверь, репетируя два возвращенья.
Ты
и осень... вернётесь домой к сентябрю.
Желтоглавые
парки, цедящие солнечный брют
Уходящего
лета. И в лоб поцелуи священны
От
любимых, друзей, в ожидании долгих минут,
Где
неписанным и нерисованным сковано
белым,
Где
по козырю в пальцы немеющих рук раздают,
Где
зима и щенячья нежность к хозяйским
ботинкам,
Что
подпустят к огню, даже если до этого –
бьют.
Скрипка-дверь.
Я – увы и ура! – лишена музыкального
слуха.
В
ожидании чьих-то щедрот, каждый звук, -
словно подлинный дар.
И
дожди отсморкались в подол, и озябшая
муха
Цедит
солнечный луч, на стекле расплескавший
нектар.
Скрипнет.
Так, будто вёсла в уключинах ржавых,
Как
скрипит половица, почувствовав тяжесть
ступни.
Эти
тучи, сошедшие просто с баррочных лепнин,
Поперхнутся
дождём на последних сентябрьских
октавах.
...Знаешь,
если бы смазал ты петли у этой двери –
Ты
бы спас меня, если бы ты это вовремя
сделал...
Я
боюсь закрываться, боюсь оставаться
внутри.
Говорят,
что ты умер. Но я не была рядом с телом.
Посмотри:
я иду открывать.
Посмотри…
| 
