* * *
«Из памяти, из
тёмного угла
возник вдруг образ,
что любил когда-то…»
«И грызёт
меня творчества голос,
и рутины отбросил
я груз…»
М.
Некрасовский
Я
разбросала тени по углам,
ты
тоже создал нового кумира…
Но
балалайкой забренчала лира,
а
очень даже скрипкой стать могла.
Иль
зазвучала, как виолончель,
иль
альт запел бы голосом кифары…
Мы
время (жизнь!) смогли растратить даром.
Неважно
чья я. Ты неважно чей.
Давай
устроим из обрывков струн
большой
костёр! Пусть под луною пляшет!
Пусть
прошлое сгорит сегодня наше,
за
то спасибо творчества костру.
Но
ты – в полоне. Полон белизной.
Воспоминанья
лунною дорожкой
не
задевают между строк немножко,
а
донною пугают глубиной.
Создай
себе кумир – в который раз!
Мы
любим так обманываться всуе.
Такие
мы изыски нарисуем,
за
правду принимая из подчас!
Увы,
у лир не современен ритм,
среди
рутины – загрызает голод.
Мужчина
в сорок, как мальчишка, молод.
А
мне про возраст мой - соври. Смоги.
| 
