История – не умерла. Есть избранные средь мурла. Средь морд проскакивают лица. Хоть накренилася криница. Источник точит целый день стихов спасительную тень гекзаметрами Ипокрены; пронзает и века, и стены. Накрылись крынки у ребят. Средь рынка незаметно в ряд Пасут поэзию, пасуют – Хубетов, Косогов, Сусуев. Но крен веков - не превозмочь. Пегасы – вскачь и мимо прочь. Беллерофонтов ныне мало. Конину на махан загнало. Ант, арий или атаман – По жизни выдавлен и пьян. Душа – как пятка Ахиллеса. Твоя поэзия – железна? Иль бесполезна? Увы. У.е. и евро – страх, Как продувают на ветрах Бычиной краденой Европы… Хвост, хвастаясь, растет из попы.