* * * На улице – ноль. Настроение – ноль. На сердце грызутся диез и бемоль. Опущены плечи и губ уголки. Испорчены вечер и вечность… Прикинь. Но с полки глядят корешками миров хорошие книги из тех вечеров, что крепко стоят на холодном песке и бьются – упрямою жилкой в виске. Спасает лишь то, что конец-то - один, и, как бы ни жамкало сердце в груди, но, всё-таки, что-то - весомое есть… А труд - есть работа. И гордость. И честь. Вот, чётки. И чёткость – для пальцев игра. в промёрзшую ночь возвращаться пора. Минор, будто минус. Мажора пожар пытается щупальца ночи разжать…
