Из моих парадных платьев лучшее — нагота. Ночь ещё в синем халате, Утро — рояль в кустах, как на пружинке чёртик, выскочит, чтоб застыть, в злобном своём расчёте слабую взрезав нить сна, что в густом ресничном прячется покрывале. Солнечный неприлично пялится луч нахальный на мириады звёздных родинок в мягких дебрях тела и тут же в прозу вмиг превратит Морфея тени из зыбкого царства тайножеланных иллюзий. Близится дня коварство: жёлтые очи сузив, жадно сгребёт светило ультрагорячей лапой. ...Нам бы огня хватило и с ильичовой лампой, чтобы в тени — улиткой, где б темнота прижала, скрыв до поры и пилку, и каблучок, и жало...
