За порогом совершенно иные миры: каждый ртутный столбик капризен - от пыльной жары уменьшает донельзя кровавую метку, снег скрипит под ногами с отчаяньем хрустнувшей ветки.
И даже тоска становится роскошью. Что ж, за деньги не всё на свете приобретёшь. Поэтому, распахивая дверь в надежде встретить счастье, знай, что счастливым можно стать - но лишь отчасти.
Постичь устойчивость и целостность во всём не суждено ни бунтарю, ни пескарю, ни мытарю страдающему. Но пятак пылающего солнца, словно медный таз, надраен и каждый день целует вечный гравий.
Пылинкой, блёсткой, мотыльком вкруг лампочки кружась, из года в год пройдёшь. И призрачная связь с прошедшим и грядущим приоткроется на миг лишь - не угадаешь, не запомнишь, не окликнешь.
Усталость хрупкой плоти принесёт распад. В надежде ногу занести свою назад, к досадному открытию придёшь однажды - порог не всякий преступить возможно дважды.
