Тридцать три королевства. Полнесчастья в придачу. То ли полночь пробила, то ли старость: в клячу – из хлебной крошки-пони. Это Мальчик-с-пальчик кормил голубей на перроне. Местный вокзальчик служит отличным кругом. Кафка кусает губы и затягивается. Кузнецы отливают медные трубы, маленький барабанщик считает большие шаги не по росту. Это так просто – бежать. Так беги! А мимо – вагоны, вагоны, вагоны, глаза и платочки, душные сны и письма в узкую нервную строчку, сливочным маслом растекающиеся соседи, это бесконечно-ноющее: «ма, когда мы приедем?», а в ответ молчание, что равно: никогда. Тушью дыма тянутся взлетные полосы. Чистим ружья: сезон охоты. До первого взлета.
