Высятся башни, башнятся выси. Я удивляюсь: - Смотри – узится!
Ты просвещаешь: - Су и жается! Злобно прищурюсь (глаза рысьи, мне говорили, слышишь?). Трусятся листья нам в капюшоны (может, струятся?). – Знаешь, как называется? Перспектива. – Это как то, по чему мы идем? – Что ты! Это – проспект, и он – Пушкина. – А почему? – Потому что… поэт. – Значит, это как ты? – Я?! – А кто еще? Мне говорят, у тебя – амбиции. – Я – перспективный. Ну, кажется… Стража у башен кружится – вороны, смотрю, запрокинув голову, будто утром – чай, обжигающий горло и руки. Ты, сбегающий по ступенькам, я – сбегающая от себя.
