Можжевеловый глобус. Солнце – янтарный шар – тот, что камнем на шее и голову тянет на дно, на крючок коридорный шляпой повеситься. Но все равно – оттягивать пальцем, пока не порвал цепь – душит. Это вне суши, даже вне засухи тех пустыней, где навсегда отныне застрял в баобабах твой самолет. «Вы пойдете на бал?» - это в детстве, а теперь – свистать всех наверх и поднять паруса (вот бинокль – в оба гляди, так, мой милый, тонет титаник) – пират опоздал, помнишь – щурю глаза, кусаю губу: «Вы пойдете на бал?». Здесь – причал. Здесь – привал. Ты сидишь на обломке доски незанозчивой, я – (воздух?) воду глотаю из фарфоровых ракушек-чашек, как лекарство, как надо, как за дедушек-бабушек. Як- орь брошен. Твой корабль расплылся в разводы акварели, вязкие водоросли – в волосы русалок, рыбы хлопают ртами и ходят в гости за солью. Что тобой, что ветрянкой, что зашторенной корью – не имеет значения, чем, если в прятках и салках – замри! – попадаешь в их сети. «Вы пойдете на бал?» можжевеловый глобус перекатывается на языке, солнцем – прозрачный янтарь – угасает в руке. Когда полночь пробила висок – ты пропал.
