*
* *
Мы
слетели той ночью с коней
У
криницы с отметиной волка.
Ты
луну выливала на грудь,
Словно
смерчем, блестящей иголкой
Расшивая
просторы во мне.
Мое
семя – горячая ртуть,
Раскатилось,
как эхо по лугу.
Мы
с тобой – половецких кровей,
Потому
и подходим друг другу.
Вышивальщица
знала: однажды
Занесет,
как ковыль, суховей
Нас,
измученных солнцем и жаждой
В
эту ночь, где двум всадникам сложно,
Невозможно
разъехаться прочь.
Как
клинок возвращается в ножны,
Так
и мы повернули коней.
И
наездница в белой сорочке
Никого
не сбивала нежней.
| 
