* * * Но поздно собирать пластинки С увядшими неспешно голосами, Несущими сравнимую когда-то С полетами эпохи Возрожденья, А ныне высохшую силу. И руки скульптора неповторимы. Насмешливо перелетает воздух. Искрится солнце на его усах. Никто не знает: в сердце чьем Гнездо совьет он, Как соединяет всплеск мачете В стремительном броске мулата С глотком скотч-виски старой леди, Перетирающей губами пряжу Ушедшего за горизонт столетия Европы. И слышит он, как цепкой повиликой Цепляется за стертый камень жизни Какой-то молодой и ранний… Он улыбается. В тени деревьев спит шофер, Откинув голову назад, Руки с баранки не снимая, Готовый, раздвигая сновиденья, Мимо подсолнухов лететь, Готовых семенами разбросаться. И щурит глаз, к двустволке прижимая щеку, Угрюмый дачник. И том не знают На озеро слетевшиеся птицы.
