Когда
война
…когда
война ложится на бочок,
поев
на ужин квашеных медалей,
к
ней не приходит серенький волчок...
Она,
перечитав свои скрижали
и
выпив сто из крепких слёз и слов,
как
пьяная, обрушиваясь ватно,
сама
себе желает – «сладких снов…»
…а
снятся только – всполохи и пятна…
Хоть
каждый день распевка и мечта,
/но
ей, который век не светит «грэмми»/
От
голоса осталась пустота…
Под
языком эбеновая темень…
А
детский смех уходит в шум и фон
и
как она не силится… всё реже,
её
заиндевевший граммофон
записывает
только - стон и скрежет.
Война
моя… война моя… война…
Красавица
из миллиардов масок,
её
тошнит от красного, она
кричит
– «ну, неужели больше красок
нет
в этом мире!!! … или только мне
размешивать
багровое с багровым?!»
-
Да-да,
мой друг… вся истина в войне…
-
И
выпадает с радостью бубновой
пугающая,
чёрная вина,
рассыпанная
злобность, как веснушки.
Её
незагорелая спина…
/с
каркасом, как под кофтой у старушки/
И
впала грудь, и сузились зрачки,
есть
в этом что-то скудное и дьячье,
но
мира и спокойствия толчки
творило
сердце… крупное… телячье…
Когда
война ложилась на бочок.
Когда
сверчок как бешеный пиликал.
Война
– не пропасть… только лишь – сачок.
Ловец
печалей, скрежета и крика.
Нет
– типов, разновидностей… война –
заключена
в едином копирайте,
и
вот сейчас, покуда спит она –
рожай
бегом…!!! Растите… умирайте…
Любите
на изломе, потому
что…
кто его…. когда ещё придется………….
Покуда
Бог не разбудил Войну,
не
усыпил, разбуженное солнце,
закинут
в небо радужный крючок,
макуха
звёзд и лунные оладьи,
война
храпит, не отлежав бочок,
моей
недозаполненной тетради
и
ты там где-то спишь, напившись в крик…
Да
потому что пофиг нынче Гебе.
Лови
момент…секунду ...случай …миг…
И
назначай свидание…
На
небе.
| 
