Лимоны. Гении.
И прочее...
…не перестрелки
Палестины, не Рима нового дебют. Любовь
и гений
совместимы, когда устанут или
пьют. Ругаясь под одной аптекой
или вдыхая дым кружал, любовь
хотела – человека, а гений очень
уважал кусочек льда, что мог
подтаять, так прогибаясь под закон.
Простую боль.
Простую память.
И чтоб порезали лимон.
Но только песни отсвистели и
был разделан визави, как гений пробовал
постели, в которых не было любви. Сердечно,
призрачно, барачно, за просто так и
наугад. Потом курил на кухне мрачно,
печатал что-то невпопад. А может это был
ребёнок? Бумажный парусник. Комок. А
вдруг он был настолько тонок, что и
надеяться не мог на то, чтобы случиться
дважды в подлампочной петле начал.
-
Любовь сказала бы – «однажды…»
А гений просто промолчал.
-
Не потому что было важно там
что-то выделить одно. Любовь всегда
многоэтажна… У гения есть только –
дно. Ещё лимон и раскладушка где пара
записей в тетрадь. И эта странная игрушка
в себя не может проиграть… Не тренируя
сбой на дальность, нутром не чувствуя
помех, любовь играла в гениальность, а
гений гробил… Всё и всех.
Нет, не хватает скудных
терций… Вошло, а выйдет сквозь живот.
У суеты четыре сердца, в какое
не стреляй – живёт. Лимон порезан. Дамы
сыты. Чуть-чуть растрёпаны меха… Любовь
и гений снова – квиты… всё остальное
– потроха.
-
Не спорь.
Листай народ и лица…
Не надо пачкать зря торшон. Ведь вряд
ли гению родиться, когда у всех всё –
«хорошо»… Как вянет это слово в скобках,
как тянет сыростью… Ведь, да - они
рождаются в подсобках… почти что мёртвые
всегда.
Ведь гениев и идиотов, не взвесить
на одних весах… какую ж странную работу
себе избрали… в небесах.
| 
