Неафрика
Да… не
африка*… значит, промазал Боже,
не туда немного
забросил сеть…
Этот город на
сотни других похожий,
предлагал
прожить в нём и умереть.
Вот привыкнешь
же! Даже не возмущаюсь,
не
тянусь ни к радуге, ни к ножу…
Я куда-то езжу
и... возвращаюсь…
Не
снимая обуви, прохожу
я его
проспекты и в снег и в слякоть,
где он
жмёт дома, как пельмени в ком.
Если мне особенно
хочется плакать,
он в
«арго» меня балует коньяком…
И когда
порою другие страны
наливались
бомбами и войной,
город мой
невидимым был и сохранным -
с поликлиникой,
садиком и тюрьмой…
Чтобы
радиус жалкой асфальтной сотни
километров зря
здесь не пропадал,
распадался мой
город на подворотни
и дворами неистово
в них впадал.
Там
среди уловок своих и фишек,
на краю помойного
бытия,
говорил, что -
получше знавал людишек,
но они разлетались…
и только я
оставалась
ждать… как последний шизик
улыбаясь в
светлое не спеша,
а в то время маму
зачётный физик
уводил от знатного
торгаша….
-
И считались
метры, менялись хаты,
подбирались к
жизни свои ключи
и стоял мой
город… невиноватый
ни в одной из
этих первопричин.
_______________________________
*-значит холодно…
| 
