Письмо
посв*
Это
чудо… но мы не вмещаемся… не в конверте…
Я вру, как дышу: ты не думай, что мы
попрощаемся, если «здравствуй» тебе не
пишу. Ничего не намыслив плохого ли,
нехорошего,скверного пуд…/ведь и Бог
сочинял в меланхолии зарисовки на темы
Иуд/
Негодую
на ниточку месяца… Все слова, не иначе,как
– зуд. Так не скажешь тому, кто повесился:
« ну и что развиселся ты тут?!» И нутро
обогрев обходимое, так вздыхаешь, как
будто бы прав: хорошо, когда рядом –
родимое… и живое… и лезет в рукав…
С
шелухой, мелочами и крошками и со всем,
что там есть… и петлять с ним, бежать,
и сцепившись ладошками - одну целую цепь
составлять. Затирая кликухи и звания,
очертания гор, берегов, у цепи этой нет
- ни названия, ни состава, ни видимых
швов.
Но
железом всё пахнет – свободное и идёт
со свободой вразрез: Это чудо… но чудо
– расходное, не вошедшее в список чудес.
Вот
такая вот штука наборная внушена нам и
в нас внедрена: жизнь, всего лишь - вокзал
и уборная и ещё в перерывах – война.
Этот круг неустанно сужается и всё
меньше ячеек и сит: кто стоит, кто летает…
кто мается…кто/ прости меня Боже/ висит…
Облака,
небеса, с прилагательным… успевай
только фокус разверсть… Ведь и солнце
мы мним – обязательным… потому что оно
– просто есть!
Потому
что уже загарпунено, чтобы греть наш
безрадостный трюм… /есть и в этом большая
изюмина, только мало кто любит изюм…/
Я
пишу тут… грохочет, как бричечный
карандаш, завалившись на бок… Я могу…
если хочешь и в спичечный, целый мир,
запихнуть, коробок, но двоится так всё…
трафаретится… /хоть и конченый я
интроверт…/ не могу я - желание встретиться,
запечатать в бумажный конверт… Всё так
– немо, и ватно-беззвуково… и как будто
бы щиплет глаза… Не могу… при обилии
буковок - ничего никому рассказать.
Парашютом нечаянным виршество не
раскроется там, где спина… Ну а значит
продолжится пиршество… и вокзал… и
клозет… и война…
Чудеса,
это всё - издевательство…
Лебедой
порастёт лабуда… Потому что уход –
доказательство, что и мы приходили сюда!
Где-то выше покруче учёные нас проводят
бухлом и тортом, чтоб, как рыбки из вод
извлечённые свою волю хватали мы ртом.
А
где воля, там - солнце и курочка… и
письмо..и конец шабашу…
Ты
не верь мне… ты ж знаешь, я – дурочка…
Да
к тому же я вру, как дышу.
|
