Письмо
Деду Морозу
Ни
петли, ни скобы, ни банта..
Так…
в обилии букв удобных:
«Здравствуй,
Санта. Ты верил сам-то?!
Ну,
в себя… и себе подобных…?!»
Верил-верил…
был яр и истов,
даже
если не прав – понятно.
Помнишь,
Санта, как было чисто?!
А
теперь, что ни снег, то - пятна…
А
теперь, что ни слог – затёртый,
что
ни звук, непременно – враки.
А
теперь что ни друг, то – мёртвый,
да
и цвет, что ни глянь, то – хаки.
Нам
не выиграть больше гранта…
Свет.
Свечу предают - огарки.
Твой
мешок отобрали, Санта,
/сквозь
таможню нельзя подарки/
Повелитель
буранов! Иней
твой
ценнее, чем отголосок,
что
ж лежишь ты… с обличьем синим,
в
этом грубом гробу из досок.
Королевском.
Вот
только свиты
не
мелькают шелка. Тулупы.
Все
снежинки твои – разбиты,
словно
полк молодых и глупых.
Только
письма, как свиньям бисер
в
грязный снег не разводы туши…
Ах,
как хочется всё разрушить!!!
/кроме
этих несчастных писем/
Но
в упряжке уже метели,
да
и солнце саднит в рассвете
и
записано даже в деле:
«Санта
умер. Поверьте дети»
С
глазу на глаз?
/не
станет глазу../
Не
рискуй. Дозимуешь птица.
Дети
– лучше. Те, верят – сразу.
Взрослым
надо ещё учиться.
Взрослым
всё, что не дай – пропало…
Каждый
финиш пиши – фатален.
Что
у взрослых есть? Одеяло?
Откровения
дымных спален?
Достижения?
Деньги? Слава?
Где
все принципы реверсивны…
Санта…
Ты
ж не имел и права
приходить
в этот мир.
Наивный…
Здесь
и время течёт от доставок
и
все даты по нужным слотам.
Мир
подножек, оливок, ставок,
не
рыбалок с отцом.
Да
что там…
Ну,
любого возьми гиганта,
растопчи,
и купайся в луже
красной…
Боже, как стыдно, Санта,
что
ты был здесь кому-то… нужен…
| 
