* * *
С.К.
Заговори меня, заговори,
не дай мне
вставить слово в монолог твой,
и буду
я безмолвный интурист,
а ты – мой
чичероне. И неловко
не чувствую себя,
когда молчу:
я слушатель, я суть
запоминатель,
я – выбор твой из мыслей
и из чувств
той истины, которую
Создатель
не вкладывает в слово, что
еси
ритмокамланье, звукосочетантство,
произнофарисейство на фарси,
полисемейство новоханаансте…
Я
тишина. Со мною тяжело.
Понять такую
– вечную, как камень –
и о него волной
– твой монолог –
и не пытайся. Мхами
и стихами
на камне нарисуешь свой
узор,
но суть его и тяжесть не затронешь.
…Веди меня за руку в разговор –
в
кунсткамеру свою, мой чичероне.
Там
заспиртован смысл, и за стеклом
нашит
гербарий редких эрудиций,
там, вытертый
от пыли, каждый том
энциклопедий,
каждая страница
сияет. И безмолвные
глаза
мои к ним тянутся, но в миг
принятья
все исчезает, как шумливый
сад
из памяти глухих – свои объятья
развертывает миру тишина
и, спеленав
их в байковые пледы,
баюкает слова…
В их детских снах
и есть ответы. Все
мои ответы.
|
