Похороны
Зёмы
Ствол
к виску – это круто. Ты знаешь, родной,
Я
уже и забыл, что такое возможно,
Не
- трофейный, не - левый, а – свой,
наградной...
Театрально.
Заметно. Но больно убожно.
Нищета
– не подарок, мы все – при делах,
Только,
вряд ли сие – оправданье Порока,
Мой
Христос, Бенин Яхве, и – твой же – Аллах
Разве
примут Они наши души – до срока?
Гадом
буду, Создатель – клеймо «дезертир»
Сочно
шлепнет на лоб, повидавшись с тобою,
Поле
боя, родной – нынче – суетный мир,
И
в запас не уйти – с поля этого боя.
Ну,
хотел ты уйти – так уйди, как мужик:
Помолясь
о душе ближней твари глумливой,
Все
прими и прости – хлестко вырвав кадык,
И
пошли бы – вдвоем, все ж – не так
сиротливо.
А
ребятам, глядишь, может, фишка легла б,
От
такой, вот, твоей театральной кончины,
Может
быть кто из тех, что душою прослаб,
Вспомнил
бы, что еще – при погонах мужчины.
С
нас никто не снимал этих вечных погон,
Мы
их сами c себя – с мясом – рвем ежечасно,
Вместо
грозного окрика – жалобный стон
Рядом
с Пропастью Зла разводя безучастно.
Хотя,
впрочем, родной – я не то говорю,
Обвинять
да хулить – много ль разума надо,
Не
нужны мы с тобой нынче ни – трударю,
Ни
– купцу, ни – царю. По цене – и награда.
| 
