* * *
Чарорэ
стэтостыр
скхэдэнтипе
кхэтанэ!
Цыганский
монастырь,
цыганское
скитанье.
Жизнь
– это боль, но боль
никак
не жизнь, не счастье.
Мы
правду режем вдоль,
и
поперёк не страшно.
Я
вижу край земли –
нам
обещали волны,
закат
рассвет сулил,
причём
сверх всякой нормы.
А
вот не рассвело,
и
я уже не жажду.
Закатное
жерло…
Ни
шагу, друг, ни шагу!
Тут,
у высоких трав,
тропа
уводит в землю.
Свести
бы счёты, брат,
пока
глаголы внемлют.
Кузнечик,
кыш с моей
ладони
испещрённой, -
я
раб минуты сей,
там,
высоко, прощённой.
Забытым
быть легко –
не
ждать, не надрываться,
а
словно бы ледком
навечно
покрываться.
Ты
слышишь, как шумят
забытые
деревья:
они
рассвет сулят,
и
веря, и не веря.
|
