ЛАКОКРАСОЧНЫЕ
СНЫ
я
смотрю лакокрасочные сны.
в
них не будет весны,
водки,
насморка и простуды,
несмотря
на круглосуточный осенний дождь.
ты
лежишь на кровати грудой
озябших
мыслей и кого-то ждешь.
я
царапаю календарь отросшими за зиму
ногтями
и
улыбаюсь.
процарапываю
январь, скольжу по февралю
и
натыкаюсь
ладонью
на острый март.
мы
взяли чересчур низкий старт
и
быстро выдохлись,
как
открытая перекись.
перекрестись,
покайся,
я
– Кай, ты – Карлсон,
а
между нами – краснолицый, как будто
Марс,
месяц-фарс.
Он ведет нашу летопись,
как
отстрел бродячих собак.
я
беру тебя за руку и мы "танцуем вот
так".
это
так же изжеванно, как Новый год.
ты
поломаешься вот-вот,
а
я как заплеванный пароход,
точнее
– палуба,
делаю
вид, что мало мне,
мало,
мало мне пассажиров.
и
вот мы бесимся – с жиру ли,
с
горя или потому что март на улице –
знать
одному Всевышнему.
он
идет по облачку и сутулится.
"все
пренепременно сбудется"
а
мы продолжаем жевать весну,
проглатываем
март и идем ко сну
| 
