* * *
И
опять написал я стихи.
И
опять начал в них сомневаться.
-
За какие же, боже, грехи
Мне
колпак уготовлен паяца?
Что
такое скрывается в нас?
Что
нам сердце как яблоко гложет?
И
тогда мне послышался глас
Или
нечто, что с голосом схоже.
-
Ну, подумаешь, если плохи –
Ничего
не убудет от мира.
Постыдись
из-за всякой блохи
Ворошить
монологи Шекспира.
Отгони
от себя миражи,
Окунись
с головой в этот вечер
И
поймёшь как, не ведая лжи,
Просто
так напевает кузнечик.
|