*
* *
В
нашем городе есть улица,
А
на улице той дом.
Над
скамейкою сутулится
Клён
кудрявый за окном.
На
окошко это щурится
Ясный
месяц сквозь листву.
Я
хожу по этой улице
И
во сне, и наяву.
Только
дело здесь не в улице,
Да
и клен здесь ни при чем,
Что
приходится мне хмуриться,
Лишь
завидя этот дом.
А
живет в том доме славная,
Ненаглядная
моя,
Да
не знает она главного,
Что
по ней страдаю я.
У
нее глаза лучистые,
Брови
черные вразлет.
Много
песен баянисты ей
Сочинили
в этот год.
Только
я, как неприкаянный,
У
окон ее хожу:
Может,
как-нибудь нечаянно
О
любви своей скажу.
1959
г.
| 
