- * * *
-
Я помню бесшумную
осень, —
Предзимних грибов охолонь, Огонь
истребительный сосен, Зелёный от
злобы огонь. Я помню: топорщится
иней, Темна и густа полынья, — Кричу
я, качаясь на льдине: - Да ты же не
любишь меня! — А женщина смотрит
угрюмо И стынет в глазах у неё Больная
старинная дума: Как в детях продлить
бытиё… Россия!.. Поэт на поэте, На
воре, естественно, вор, — Совали, как
хилые дети, Головки под скользкий
топор. Но ветры вернулись на
круги, Сомкнулись досада и глушь, И
взвились друзья и подруги Кострами
истраченных душ. Я думаю зло и
устало, Что был из числа запевал, — Как
часто меня осеняло, Как просто я всё
забывал! И снова Холодный и ржавый Сечёт
листобой зеленя… Россия, больная
держава, Да ты же не любишь меня! И
год, как тогда, високосен, И злобные
сосны кругом, И снова беззвучная осень
… О, Русь! Ты уже за холмом.
|