На припёке
И там, и тут
Зелень ломится
Напролом.
Скоро яблони зацветут,
Ошарашенные теплом.
Я откуда-то жду письмо,
Вечерами гляжу в окно, —
Льётся по лесу
Горечь смол,
Загустевшая, как вино.
То ли это шумит в ушах,
То ли это глаза болят, —
Всё мне слышится
Тихий шаг,
Всё мне чудится
Быстрый взгляд…
Так и просится эта синь
В акварельную сказку сна,
И неслыханную теплынь
Льёт безвременная весна.
