- * * *
-
Это всего лишь щепоть пустоты,
это
всего лишь чакона без скрипки –
ты
меня встретишь подобьем улыбки,
словно
стесняясь своей красоты.
Это из сказок,
из тени степной
ветер приносит молчанье
цикады,
ветер ночной, примиряющий
взгляды
и наполняющий нас тишиной.
Я
виноват или ты не права,
или вина без
вины виновата –
стынет в ночи за
грядою Арбата
под мостовою сухая
трава.
За руки, медленно, как по
воде,
словно во тьму, осторожно ступая,
–
так мы пойдем. И никто не узнает,
как
мы ушли, не споткнувшись нигде.
Или в
автобус гремящий войдем,
сядем
куда-нибудь, глядя, как прежде,
в два
одиноких стремленья к надежде –
это
они проплывут за окном.
Это автобусный
дым или чад
книжной, стальной, на
колесах цикады,
свет разрушающей,
режущей взгляды
и отрезвляющей нас
невпопад.
Мы еще здесь или там, в
стороне,
там, позади, на своей
остановке?
Не продохнуть – бесполезны
уловки –
щелку в пятак на замерзшем
окне.
|
