- Возвращение
- Это на слабый стук, переболевший
в нем,
окна вспыхнули разом предубежденным
жаром,
и как будто сразу взлетел над
крышей дом,
деревянную плоть оставляя
задаром.
Где бы он ни был, тайно светила
ему
золотая скоба от некрашеной
двери,
а теперь он ждет, прогибая
глазами тьму,
посвященный итогу в
испуганной вере.
Ждет хотя бы ответа
в конце пути,
позолочен по локоть как
будто некстати
холодком скобы, зажатым
в горсти,
на пределе надежды, близкой
к утрате.
Выйдет мать на крыльцо, и в
знакомом "Кто?"
отзовется облик
в отпетом пальто,
отмелькавшем еще в
довоенных зимах.
Грянет эхо обид,
неутоленных, мнимых,
мутью повинных
дней остепенясь в ничто. -
- Может, теперь и впрямь дело
совсем табак,
блудный сын, говорят,
возвращался не так:
несказанно, как
дождь, не обученный плачу,
словно с
долгов своих смог получить он сдачу
в
виде воскресших дней - это такой
пустяк.
Благословен, чей путь ясен и
прост с утра,
кто не теряет затылком
своим из виду
цель возвращенья и
облаков номера
помнит среди примет,
знавших его обиду!
Что воскресенье?
- это такой зазор,
место, где места
нет, что-то из тех укрытий,
что и ножны
для рек или стойла для гор,
вырванных
навсегда из череды событий.
Знать бы,
в каком краю будет поставлен дом
тот
же, каким он был при роковом уходе,
можно
было б к нему перенести тайком
то, что
растратить нельзя в нежити и свободе. -
|
