* * *
Эти
строки растаяли,
как
туман
или
горький, как слезы, дым,
но
остался чуть влажный след
на
озябшей к утру листве.
Эти
строки, как ржавая сталь -
та,
что бросили заживо гнить
в
этой черной
чужой
земле,
будто
был
в
этом тайный смысл.
Эти
строки написаны на снегу -
словно
имя,
что
поутру
сотни
путников втопчут в грязь -
не
сердись -
так
им выпал путь.
Эти
строки слагал из тату,
потных
спин и усталых рук,
что
касались тебя
в
эту ночь
в
пряно пахнущем кабаке.
Эти
строки автомобиль
на
оконном стекле прочел,
на
мгновение осветив
иероглифов
странных вязь,
и
умчался куда-то в ночь.
Эти
строки в подушечках
пальцев
рук,
нажимающих
на пробел...
Кто-то,
знаю я, их писал
всю
свою
очень
долгую жизнь.
Что-то
важное он хотел -
только,
видимо, не успел.
Источник: http://chegozeradi.ucoz.ru/index/gribanov_anatolij_obshhenie_s_sebe_podobnymi/0-47 |