Круговорот

Время идет, а я все пишу

Свои глупости о ком-то, кого ни я, ни вы

Никогда не встретите на набережной Невы.

…Заблудившись в дремучей седой бороде

Или в пустой с ветром гуляющей голове,

Где я почему-то добрая, хлеб птицам крошу,

За тысячу миль, километров, стоптанных туфель

В маленьком провинциальном городке,

Деревянном домике на реке,

Где достаточно только твоей руке

Протянуться вперед,

Как нет, не подадут на чай и на «на, получай»,

Ты прикоснешься к чужой доброте

За соседним деревянным забором,

Выкрашенным в синий цвет,

И отдернешь пальцы, когда тебя примут за вора.

В этом городке ковбой девяти от роду лет

Кинет пару камешков в воду,

Проверит фальшивую карт колоду

И идут ли на часах с калькулятором стрелочки,

Оправит кожаную жилетку

И скажет шепотом девочке

В платье в красную клетку:

- Ты меня…?

- Нет.

Ковбой скажет, что она дура.

А еще срифмует насмешливо громко:

«Горькая микстура».

И от одного простого словечка «дура»

Весь городок уйдет на дно

В вечность-воронку.

Круговорот городков в природе.