Прощание
снайпера
Стрелять
по мишеням… Бог ты мой, как старо!
Оптический
глаз я жертвую палачу.
А
люди, как мыши, роют в земле метро
И
жгут перед небом маленькую свечу.
Война,
так война. И жалости нет уже:
По
вашим трусливым норам мещанским – пли!
«Рок
умер», – сказал БГ. Родилось БЖ
С
ошметками контркультуры и конопли.
«Все
пох…, все нах..!» – в этом он, ваш девиз?
Тогда
я – не с вами, но и не с ними, – сам.
Проходит
душа последний по счету тест:
Еще
один балл – и вылетит к небесам.
И
там, наверху, в озоновых клочьях дыр,
Мой
сон будет светел, будет мой путь высок…
Когда
я прицелюсь левой в мышиный мир,
Он
правой и первым выстрелит в мой висок.
6
октября 2011 г.
Источник: http://novlit.ru/bil4enkozhenya/archives/217 |