Винтики Игорю Павлюку
Мой брат ночевать приходит в НИИ лингвистики. Смакуя коньяк под пошлый романс Малинина, Он медленно курит, перебирает листики, Рисует на них трипольских керамик линии.
А я прихожу к нему – набираться доблести. Пытаюсь его своей чернотой отбеливать. Он щурится, обещая: «Мы все издохнем здесь», – И просит бежать куда-то, хотя бы в Бельгию.
И тянется беспредметность словесным кружевом. Нам так одиноко, что абсолютно весело. Мой брат – гениален. Только стране не нужен он: Она уже все купила и всех повесила.
Роптать не с руки: что сеяли, то и выросло. И мы, как вполне банальные алкоголики, Болея панкреатитом, умрем от вируса И будем бухать нектар за небесным столиком.
Послушай, дружище, в Бельгию мне не хочется: Там можно ума лишиться от культа ratio, – Но тянет в Карпаты, к Скибе и Андруховичу, К тебе и ко мне, в пространство, простор, прострацию.
А ты ночевать приходишь в НИИ лингвистики, Пугая собой профессорских попугайчиков...
В Господней машине, Игорь, мы просто – винтики: Вертись, дорогой, пока не закрутят гаечки. 9 ноября 2011 г.
Источник: http://novlit.ru/bil4enkozhenya/archives/157 |