- Возвращение
- Это на слабый стук, переболевший
в нем,
окна вспыхнули разом предубежденным
жаром, и как будто сразу взлетел над
крышей дом, деревянную плоть оставляя
задаром. Где бы он ни был, тайно светила
ему золотая скоба от некрашеной
двери, а теперь он ждет, прогибая
глазами тьму, посвященный итогу в
испуганной вере. Ждет хотя бы ответа
в конце пути, позолочен по локоть как
будто некстати холодком скобы, зажатым
в горсти, на пределе надежды, близкой
к утрате. Выйдет мать на крыльцо, и в
знакомом "Кто?" отзовется облик
в отпетом пальто, отмелькавшем еще в
довоенных зимах. Грянет эхо обид,
неутоленных, мнимых, мутью повинных
дней остепенясь в ничто. -
- Может, теперь и впрямь дело
совсем табак,
блудный сын, говорят,
возвращался не так: несказанно, как
дождь, не обученный плачу, словно с
долгов своих смог получить он сдачу в
виде воскресших дней - это такой
пустяк. Благословен, чей путь ясен и
прост с утра, кто не теряет затылком
своим из виду цель возвращенья и
облаков номера помнит среди примет,
знавших его обиду! Что воскресенье?
- это такой зазор, место, где места
нет, что-то из тех укрытий, что и ножны
для рек или стойла для гор, вырванных
навсегда из череды событий. Знать бы,
в каком краю будет поставлен дом тот
же, каким он был при роковом уходе, можно
было б к нему перенести тайком то, что
растратить нельзя в нежити и свободе. -
Источник: http://novlit.ru/ivanfzhdanov/archives/51 |