* * * Просто упали капли в жадное чрево дня. Тонкие струны сабель. Кони – цвета огня. Красных прожилок знамя. Толпы краплёных лиц. Вечер в тумане плавит клин босоногих птиц. Словно печалью, парус в споре сразил облака. Сколько ещё осталось сдерживать гроз накал? Нас не узнали будни, праздника миг не в счёт. Бьётся шамана бубен в занавес. Боль течёт тёмно-вишнёвой настойкой в строгий дождя сосуд. Стой, оловянный стойкий, совестью на посту! Срубят и наше утро звоном чужих монист. Снежного цвета пудра. Сон ещё бел и чист. Осень метелью рыжей над головой закружИт, вытрет слова из книжек, вычеркнет нас из души. Были расписаны роли, соткан изящный слог. В поле один – не воин. Каждый триумф – жесток. Кто здесь последний, первый в очереди – узнай. Грубо взрезаны вены белой ладони листа. Красит кровавой кистью небо художник-век. Мчатся по венам письма в поисках новых Мекк. Цифры условной даты цепко хранит сургуч, чтоб отпустить когда-то капли из плена туч…
