Похороны Зёмы

Ствол к виску – это круто. Ты знаешь, родной,

Я уже и забыл, что такое возможно,

Не - трофейный, не - левый, а – свой, наградной...

Театрально. Заметно. Но больно убожно.

Нищета – не подарок, мы все – при делах,

Только, вряд ли сие – оправданье Порока,

Мой Христос, Бенин Яхве, и – твой же – Аллах

Разве примут Они наши души – до срока?

Гадом буду, Создатель – клеймо «дезертир»

Сочно шлепнет на лоб, повидавшись с тобою,

Поле боя, родной – нынче – суетный мир,

И в запас не уйти – с поля этого боя.

Ну, хотел ты уйти – так уйди, как мужик:

Помолясь о душе ближней твари глумливой,

Все прими и прости – хлестко вырвав кадык,

И пошли бы – вдвоем, все ж – не так сиротливо.

А ребятам, глядишь, может, фишка легла б,

От такой, вот, твоей театральной кончины,

Может быть кто из тех, что душою прослаб,

Вспомнил бы, что еще – при погонах мужчины.

С нас никто не снимал этих вечных погон,

Мы их сами c себя – с мясом – рвем ежечасно,

Вместо грозного окрика – жалобный стон

Рядом с Пропастью Зла разводя безучастно.

Хотя, впрочем, родной – я не то говорю,

Обвинять да хулить – много ль разума надо,

Не нужны мы с тобой нынче ни – трударю,

Ни – купцу, ни – царю. По цене – и награда.