ВЕЧЕР
Симферополь
похож на прокуренного подростка,
который
лепит осень из пластилина, воска,
серой
дождями выстиранной погоды,
любви.
И лужи, как корнеплоды,
растут
на грядках дорог, прижимаясь к небу,
и
плавятся под колесами. Где бы не был
ты,
возвращаешься в отсыревший дом. Свой
зонтик,
мокрый,
коричневый, выжимаешь, как будто ломтик
переспелого,
чуть раздавленного апельсина,
и
небо стекает на пол слюною псины,
страдающей
водобоязнью. Ты смотришь в спины
Соседей,
зацеловывающих компьютер,
И
понимаешь, что приснопамятный Мартин
Лютер
Был
прав, говоря, что любовь — это то, что
Запрещает
слова и речи.
Запрыгивает
в окно промокшей кошкой
осенний,
пристальный, длиннохвостый вечер.
Завтра
тебе, наверное, будет легче.
Источник: http://novlit.ru/sirsinoptik/2011/11/30/вечер/ |